La lengua de plata [Evento Objetos del 19]

Tal vez, de haber ocurrido todos apenas unos meses antes, hubiese pensado en ello como meros descarríos de un puro sinsentido. En esos momentos, tras los sucesos de la guerra y los posteriores meses donde había continuado con sus viajes al norte, Urd y Verisar, era el Elfo mucho más proclive a dar crédito a hechos en apariencia inverosímiles.

Había sido el último un año complejo, en una medida que superaba con mucho al resto de los que llevaba viajando. Todo cuanto había conocido, experimentado y descubierto había tenido por vez primera una duradera marca en los pensamientos del espadachín. La mayor parte de sus ideas continuaban con él, rígidas como la piedra, inalterables pese a cuanto había acontecido. Las restantes, desertoras o indecisas, remaban en una dirección extraña. Peligrosa.

No sólo las situaciones vividas le habían llevado a retornar a Sandorai, a volver a sus raíces, a la civilización y a la búsqueda primitiva. También las criaturas que había ido conociendo le habían empujado a ello. Volver a encontrar un punto de equilibrio, fuera de las pasiones y distracciones, disfrutar de la sencillez de los planes directos.

Todo lo sufrido acometió en él una sensación de felicidad que sólo hallaba donde residía su corazón. Se detuvo a unos cien pasos de la entrada de la comunidad, permitiendo que sus ojos grises se colmasen de dicha contemplando la delicada arquitectura de las tierras de su clan. Índirel, conjunción de familias tradicionalmente ligadas a la espada y al saber. Nousis sonrió, era difícil que él mismo hubiese podido ser de otra manera, en un lugar que atesoraba celosamente el conocimiento que sus integrantes habían ido recopilando con el paso de los siglos. Conocedores de la realidad del mundo, habían llegado a especializarse no en el arco, sino en la lucha mediante la espada. Eran ciento treinta y cuatro elfos y elfas, todos y cada uno conocidos por el viajero que acababa de retornar al hogar.

Por un momento, tembló. La guerra no parecía haber afectado a las edificaciones, pero el paso del ejército de Dundarak y todo lo ocurrido por parte de los Jinetes Negros eran noticias alarmantes que habrían llegado al clan rápidamente. Permaneció quieto, mirando unos segundos más. Luchaba para proteger a los suyos y al bosque sí. Pero fundamentalmente, buscaba preservar ese pedazo de mundo a toda costa.

Folnaien, hogar del clan Indirel:

Cruzó el pequeño puente, primero de los dos que atravesaban el río Kerenath, hasta llegar a la puerta norte de Folnaien. Los muros de madera, que delimitaban el perímetro, estaban jalonados de pequeñas torres también del mismo material, a fin de otear en lo posible el territorio cercano. Muchas veces en su infancia, el Elfo gustaba de acudir allí, imaginándose protagonista de leyendas, o como uno más, un guerrero de su pueblo, luchando junto a sus hermanos.

Dejó a su izquierda la vía principal, tras saludar a dos jóvenes que guarecían las puertas y charlar brevemente con ellos. Su ánimo se ensalzó aún más recorriendo la pequeña callejuela paralela a la empalizada, que llevaba al patio descubierto que servía para las reuniones de los cuatro líderes del clan, cuyas moradas eran las mayores y más cercanas al mismo.

Su madre, leyendo, disfrutaba de la agradable temperatura en un banco tallado apoyado en la pared de la vivienda. Los árboles del centro del patio se movían dulcemente, así como la parte inferior del vestido de la Elfa. Nadie podría expresar el cariño que sentía por ella, y encontrarse de nuevo allí, alivió casi todo lo sufrido en los meses anteriores. Al verle, dejó el libro sin miramientos, andando deprisa hacia él con los brazos extendidos.

-Hola, madre- sonrió Nou abrazándola.








-Estos dos últimos meses… -comenzó su padre. Sentados a la mesa, apenas habían podido dirigirse la palabra. Había partido a Árbol Madre, y no había vuelto hasta ese mismo día. Casi sentían que su hijo había resucitado.

-Os pido perdón por no haber vuelto de inmediato- interrumpió su descendiente. Ni en sueños deseaba preocuparles más de lo que ya lo habían estado, por lo que se decidió por una mentira piadosa- Tuve que ocuparme de ayudar a gentes que conocí en mis viajes, retrasando el daros noticias.

Su madre colocó su mano sobre el brazo de su hijo con una sonrisa que sólo se conoce entre quienes han dado a luz.

-Y has vuelto con prendas nuevas- señaló su progenitor. El caso, es que te encuentras bien, sólo deseábamos eso.

- ¿Qué ocurrió en Árbol Madre? - preguntó la suya, preocupada- Han llegado rumores, y mensajes desde la tierra sagrada de victoria. Pero también heridos, muertos, temblores de tierra…

Nou tragó el pedazo de comida que masticaba, sopesando como contarles suficiente para tranquilizarlos, sin mentar en exceso su participación en todo aquello. Recordó la misma conversación con Aylizz, y posteriormente con Iori. No podía ser de nuevo tan explícito.

-Criaturas de otro mundo buscaban destruir Árbol Madre- explicó- Eso fue lo que pude entender entre luchas y enemigos. Los dragones buscaron ayudarnos, pero cuando su rey murió, se enfrentaron a nosotros, hasta comprender que no éramos enemigos, yéndose del bosque. Aparentemente, existía una forma de evitar que esas criaturas volviesen a atacarnos, y era destruyendo un orbe mágico que detuvo todo el caos. Tuve mucha suerte lo sé, pero salí de todo ileso, debiendo ir a Lunargenta para pagar en cierta forma la ayuda de algunos Humanos en la lucha. Al término, regresé.

Miró a la mesa, antes de continuar. A ninguno de ellos le sorprendía tal actitud. Su hijo era terrible a la hora de no corresponder una deuda. Sobre todo, con una raza que considerase inferior. No obstante, los pensamientos siguientes expresados por el espadachín tomaron un rumbo del todo diferente.

-Sandorai es débil- anunció, clavando sus ojos en esos tan sumamente similares- Los Humanos tienen rey. Los dragones tienen rey. Y nosotros nos preocupamos más en deliberar y en tejer alianzas entre nuestro propio pueblo que en mostrar un frente común. Los más altos permitieron su presencia y acompañaron a brujos a Árbol Madre- casi escupió. Sus padres se miraron entre sí, serios.

-Siempre ha sido así para los Elfos- argumentó su madre- Clanes, tribus. Es parte de la riqueza de nuestra cultura.

-Y es un poder demasiado dividido. Mirad lo que les ocurrió a los Sondve. O -y el rostro de la humana se le apareció- la muerte de Eithelen.

-Debemos centrarnos en nuestra gente- replicó su padre.

-¿Cómo lo haremos si algunos clanes prefieren tratar con los forasteros, y otros aún prefieren las enseñanzas de los exiliados o los Nemaniel?

Todos permanecieron en silencio un breve lapso. No era una pregunta para la que en ese momento tuvieran respuesta.









Nou descansó como pocas otras veces en el último año. Levantarse y recorrer Folnaien con la calma de quien sabe que puede permitirse unos días de asueto resultó delicioso. Conversó con numerosos miembros de su clan, relatando historias, llevando las noticias de la guerra, interesándose por lo ocurrido allí en su ausencia. Una de las charlas más interesantes se la ofreció Daldiev, uno de los muy pocos Indirel que se había sumado a las huestes élficas siguiendo a los dragones, y el único que también había luchado frente a Árbol Madre. Curiosamente, le había visto utilizar el fertilizante para salvar a unos cuantos elfos. Nou se pasó una mano por el cabello, dividido entre la incomodidad de lo poco que había podido hacer y el hecho de verse reconocido.

-He estado unos días en tierra Sondve- comentó, mientras paseaban por el poblado- aunque la guerra ha terminado, sus espías indican que Ulmer tiene problemas.

Nousis suspiró.

-Lunargenta, la peste, Sandorai… ¿Ahora Ulmer? Eso es territorio de los lobos. No tenemos problemas con ellos.

-Una buena amiga, Idike, que me acompañó a la guerra, es bastante cercana a Aïndor- ante la inquisitiva mirada de su oyente, procedió a explicarse- Uno de los guerreros Sondve que dirige las patrullas de reconocimiento. Llegan noticias preocupantes de Hemfith. Alguien está reuniendo lobos, y -miró a Nou con toda la intención- hay rumores de un artefacto muy poderoso que está en ese lugar.

-¿Muy poderoso?- repitió el espadachín. Todos en su clan conocían el motivo de sus viajes por Aerandir. Muchos lo consideraban un soñador, otros lo respetaban por considerarlos un sacrificio. Daldiev sencillamente buscaba ayudar a su viejo amigo en un meta que consideraba sin final. Asintió a sus palabras- Iré a las tierras de los Sondve- y el otro miembro de su clan sonrió. Le colocó una mano en el hombro.

-No tardes demasiado en volver- pidió, separando sus caminos. Nou le miró alejarse, antes de regresar a la casa de sus padres. Era la señal que esperaba para partir.










Durante la última ocasión que se había acercado al territorio del clan del emblema solar, aún portaba la maldición de Tyrande. Giró la vista a un lado con ira. Le había costado salir entero de ese viaje, y ahora había decidido embarcarse en otro del que necesitaba una información mucho más completa, con dos cuestiones sobre todas las demás. ¿Qué ocurría en Ulmer? ¿Qué era ese objeto que había llegado incluso a oídos de los suyos?

Nousis, no obstante, no simpatizaba en exceso con las costumbres de quienes se dirigía a visitar. Más acordes a las tesis aperturistas de los Nemaniel que de los reticentes Neril, o los fieros OjosVerdes, prodigaban hospitalidad a los extranjeros y resultaba probable que fuesen parte de la conspiración que había pedido ayuda a lo largo y ancho de Aerandir durante la guerra. Ahora, en cambio, parecían tener entre manos algo que, tras la escisión, podría dejarles cortos de efectivos.

Mas eran Elfos. Merecían su ayuda si le era requerida, aún si su debilidad estaba perjudicando Sandorai, aceptando a las razas enemigas. No podía hacer nada por el momento. Tan sólo experimentar cierto malestar ante las contradicciones que nadaban entre sus creencias. Su falta de poder le obligaba a ver matices de gris. Y lo odiaba.

Recorrió el poblado, evidenciando que el número de elfos Sondve era incluso menor que el de los Indirel. Aquí y allá, resultaba patente el comienzo de algún tipo de incursión por el número de sus hermanos bien armados, que iban y venían entre órdenes y excesiva prisa. Ello inquietó al espadachín, el cual se apresuró, preguntando por todas partes con premura, por Idike.

Con una mayor tardanza de lo que le hubiera gustado, Nousis la encontró afilando unas espadas de buena hoja cerca de una forja de la cual llegaba sin pausa el golpeteo del metal. Extrañada, la guerrera miró al desconocido, quien no tardó apenas en colocarla en antecedentes de su estancia allí.

-Daldiev habla demasiado- comentó desdeñosa con un mohín de disgusto- Espero que no todos los tuyos sean igual de chismosos, o nuestro ataque llegará a la madriguera antes de la salida del sol.

Éste adoptó una actitud fría y altiva. No le gustaba discutir con miembros de su especie, aunque le resultaba aún menos tolerable que se mofasen de su clan.

-Daldiev quiso ayudarme. Como yo a vosotros cuando luché dentro de Árbol Madre- contraatacó con dureza. Ella le miró, con un punto de curiosidad.

- ¿Estuviste allí?

-Sí. Y Ahora os acompañaré a Ulmer, si me aceptáis. Un problema para un clan es un problema para el bosque entero.

La guerrera sonrió por primera vez.

-La sacerdotisa está ocupada. Aïndor dirigirá la expedición. Él decidirá si contarte o no más de ella, o si te estará permitido venir con nosotros, Indirel.

El elfo asintió, aceptando la inexistencia de promesa alguna.



Caminaron juntos un corto espacio de tiempo, sin derrochar ni él ni ella palabras de más. El cobertizo donde el líder de las tropas que iban a encargarse del ataque estaba descubierto por uno de sus lados, a fin de que entrase más luz, y dispuestos en una mesa, un plano de un asentimiento y algunas pequeñas figuras sin demasiada forma. Cuatro miembros de su raza, dos hombres y dos mujeres atendían con expectación a las explicaciones de Aïndor, interviniendo un par de veces, al serles requeridos escuetos informes.

Cuando Nousis e Idike entraron en el lugar, fueron examinados nada más hacerlo de forma inquisitiva y no del todo amistosa. Las presentaciones fueron cortas y rápidas, antes de sucederse una inspección del Sondve al Indirel, con ambos quietos como estatuas.

-¿De modo que quieres venir a Hemfith?- repasó el primero- ¿Crees que nosotros no somos suficientes?

Nou no picó en el tono de su interlocutor. No buscaba confrontación alguna.

-Solo deseo ayudar- se explicó, en tono sereno, pero claro- ¿Qué ocurre entre los licántropos?

Aindor apoyó ambas manos en la mesa, y sus acólitos miraron al forastero cariacontecidos.

-Es complejo de explicar- y se detuvo, ordenando sus pensamientos antes de explicarle al espadachín lo que sabía. Tal vez para comprobar como retiraba su intención de ayudar en la peligrosa empresa- Existen unos objetos tremendamente peligrosos… y tremendamente poderosos- sus ojos pasaron de la mesa a Nousis- Uno de ellos ha caído en manos del líder de los licántropos de Hemfith. O quizá sería más adecuado decir que por éste ha conseguido ese mismo puesto- suspiró- Se trata de una recreación en plata de una lengua, cuya magia permite a su usuario convencer de cualquier cosa a cualquier criatura. Puedes imaginar las implicaciones que ello conlleva.

El Indirel se pasó una mano por el cabello, estupefacto. ¿Existía realmente algo así? ¿Que impedía entonces a su portador…? La pregunta no llegó a formularse. Las posibilidades eran inimaginables. Y el propio elfo se imaginó a sí mismo con tal poder en sus manos. Podría resultar devastador para sus enemigos…

Su parte oscura rio de pura malicia, soñando gráficamente la destrucción del poder de los hechiceros, el suicidio de sus oponentes. Alguien con esa habilidad podría optar a la divinidad. Su rostro, sin embargo, no reveló sus ambiciones. La preocupación de algo así en él no dejaba de ser genuina.

-La guarida de los lobos se encuentra aquí- señaló el mapa extendido- Nuestro objetivo se llama Gabriel Marlowe, y debemos arrancarle ese objeto ésta misma noche. No tenemos fuerzas suficientes para arrasar el emplazamiento por el día, y a eso se suma la capacidad de la lengua. Deberemos llevar los oídos cubiertos de cera.

Nousis comprendió la medida. Pero con poca luz y sin sonido… la desesperación por llevar todo a cabo resultaba cristalina. No le quedaba más remedio que poner su destino junto a ellos. No podría perdonarse no ayudarles ahora.

Quizá pudiera aportar algo a la operación. Las décadas de lectura y conocimiento debían llegar a servir por escasamente que fuera. Había perdido la cuenta del número de batallas antiguas y asedios que había leído y aprendido.

-Yo propondría dos distracciones para dividir a las fuerzas del lobo. Tres incluso, en diferentes puntos. Yo mismo entraré por uno de ellos cuando el enemigo haya sido diseminado- señaló varios lugares de los muros de Hemfith- Uno o dos de los vuestros podrían acompañarme a resolver el problema del tal Marlowe. Mejor si son diestros cuerpo a cuerpo. Dudo que haya espacio para asaetear al enemigo, y la fuerza enemiga será superior. Mi armadura no emite sonido alguno. Serviré para ello.

Su argumentación fue realizada con una seguridad tan apabullante como el ego del elfo le impedía no hacer cuanto estuviera en su mano.

Airan sonrió feroz.

-Traed la cera. Es momento de arrancarles los dientes a esos lobos.

Una flecha de fuego, añadió el líder al plan. Esa sería la señal para escapar si se hacían con el objeto. Nousis tomó su espada y le dio un giro sobre su muñeca. Respiró profundamente… y un punto de alegría tomó su semblante.

¿La lucha que de iba a desencadenar? ¿La sangre vertida? ¿Su auxilio a los suyos?

Quien podría decirlo exactamente.


La aldea que formaba el núcleo central del poder de Harlowe carecía de murallas. Ni siquiera una alta torre para divisar el territorio circundante. Nousis sonrió. Un problema menos. Ya tendrían bastante con lo que estaba por llegar.

Sin una palabra, inútil dada las circunstancias y las precauciones auditivas tomadas, la tropa élfica se fue disgregando y posicionando a una distancia prudencial de las primeras viviendas de la aldea, tomando yesca y pedernal y amontonando vegetación seca para hacer pequeños fuegos. Aquella seria una batalla de vista contra olfato, destreza contra fuerza bruta.

Aïndor se despidió del Indirel con un gesto. Había dejado con él a dos de lo suyos, armados con recios escudos de lágrima, yelmos y espadas bien afiladas. El resto fue tomando los lugares que les fueron siendo indicados por señas, y al tiempo que Nou y sus compañeros se escondían en los matorrales cercanos a las primeras casas, con la vista puesta en el puente que separaba la morada principal del resto de la aldea, los elfos alzaron sus arcos, y el canto de las cuerdas dio paso a lluvia de saetas de fuego que cayeron inmisericordes contra los tejados del objetivo.

-Vamos- indicó el de los ojos grises con la mano, y se pusieron en marcha entre un auténtico coro de ladridos y aullidos. Gritos indicando el fuego, voces airadas se sucedían en una cacofonía con la caída continua de flechas élficas como fondo… que no escucharon. El humo y lo improviso del ataque dio la razón a Aïran. Nadie había reparado en ellos. Un afortunado primer paso.

Desde su escondite, observaron como una cuadrilla de cuatro licántropos transformados atravesaban el puente directos a la aldea. El Elfo sintió la tensión del momento. Los arqueros podían hostigar a sus enemigos, vencerlos si eran capaces de mantenerlos a distancia. En cuerpo a cuerpo, la desventaja sería abrumadora. Debía actuar con la mayor rapidez posible para permitirles huir cuanto antes.

Corrieron como nunca antes en su vida, alcanzando la pasarela para llegar a la pequeña isla. Marlowe tenía que estar allí. Era la casa más grande con diferencia de toda la aldea. Era eso… o fracasar.

Sin embargo, no era estúpido. Y Nousis, pese a contar con la clara posibilidad de que hubiesen quedado algunos centinelas protegiendo a su líder, había confiado en que se hallasen en el interior. Los elfos que se acompañaban levantaron sus escudos y los golpearon con las espadas, en un claro desafío. Uno de los oponentes, iracundo, se lanzó sin más contra uno de ellos, con una velocidad que asombró al superviviente de la guerra. Es un movimiento grácil y entrenado, el elfo se giró, de tal forma que utilizó su broquel para el propio movimiento del lobo continuase sobre él y cayese por el barranco con un aullido lastimero. Ello tiró por tierra también al guerrero Sondve, quien no obstante se llevó la mejor parte. Su compañero hizo un gesto a Nousis con la cabeza, instándolo a continuar. El licántropo sonrió, como si supiese que nada tenía que hacer contra el lobo plateado, haciéndose incluso a un lado, para enfrentarse al elfo restante. Pero entonces, su sonrisa se borró al ver las orejas del Indirel, quien corrió al interior.

Cuando desenvainó, el elfo miró a todos lados. Como si a varios cientos de pasos no se estuviera desarrollando una dura pugna, como si a apenas cinco un seguidor de Marlowe y un Sondve no estuviesen luchando a muerte, avanzó lentamente, permitiéndose clavar su mirada gris en una silla más ornamentada que las demás.

¿Ese era Marlowe?

El espadachín trató de pensar con frialdad. Su apariencia no era más que algo superficial, y si lo subestimaba, pese a aparentar nada mejor que un anciano humano, aquella podría ser su última aventura.

Se fue acercando al hombre-lobo con cautela, ante una sonrisa plagada de sarcasmo con la que éste le contemplaba. Pocas cosas existían en el mundo que odiase tanto como que lo despreciasen. El líder de Hermfith se levantó, y aquella mirada disgustó profundamente al elfo, como si solo fuese parte de una partida en juego y supiera como neutralizarle. Como si jugara con él.
“Mátalo” le urgió con desesperación su voz interior, relamiéndose al pensar en su espada abriéndose paso por la carne de su objetivo.

Pero no estaban solos…

Una mujer surgió de las sombras y ante una palabra inaudible para Nousis, se transformó, yendo hacia él como una estampida de la que a duras penas consiguió esquivar. Su instinto y décadas de entrenamiento en cambio no pudieron igualar el segundo ataque, que lo envió con la pared de la vivienda. Pese al dolor, constató aliviado que tanto la armadura nueva como la capa reforzada habían servido a su propósito, y dio gracias a los dioses por haber adquirido todo lo que lo hizo antes de regresar a Sandorai.

No tuvo tiempo para palpar las posibles heridas del golpe recibido, pues su atacante no le dio un respiro, dispuesta a acabar con él en ese mismo momento. Sus garras hollaron la madera, haciéndola crujir, y el espadachín, ya prevenido, esquivó hacia un lado, buscando un corte horizontal que tan sólo consiguió una herida en el hombro de la bestia. Su espada parecía si no más ligera, sí más balanceada. Tan sólo había tenido que utilizarla en Lunargenta desde que fue reforjada tras la guerra. Si salía de allí con vida, tal vez debería darle un nombre.

La licántropo continuó el asedio, mordiendo y arañando con una fuerza superior a la que el elfo podría oponer. Alzando su espada, con el brazo restante tras ella, casi consiguió detener un zarpazo, rodando varios metros con el siguiente impacto de la cabeza del animal. Tomó la espada rápidamente, esperando que volviese a la carga, cuando se detuvo. Marlowe estaba diciendo algo… que Nou no podía escuchar, Se puso en pie, y ante el ceño fruncido del líder, y siendo incapaz de entender qué demonios querría transmitir su objetivo, el miembro de los Indirel realizó un gesto al anciano fruto del estrés y la tensión del momento, que universalmente era reconocido como un modo bastante grosero de mostrar un antipático desinterés por las palabras del viejo.
Irritado hasta el paroxismo, Marlowe ordenó a la loba volver a la carga.

El espadachín esquivó, fintó, y mostró un juego de pies digno de aquellos que le habían entrenado tantos años. Sus golpes no eran terribles como los de su rival, ni alocados. Sabía dónde dirigirlos, e iba cortando con maña y paciencia, reservando el aliento y el esfuerzo cuanto le era posible. Y un recio tajo en una de las patas delanteras fue su recompensa, antes de volver a volar contra la pared opuesta del lugar, en un golpe tal que el terror lo invadió por miedo a partirse la columna allí mismo. Se irguió, con un rápido suspiro, gracias a que los muros no eran de piedra. Sus protecciones definitivamente habían valido su oro.

La sangre de la licántropo salpicaba el suelo, y mantenía un ojo entrecerrado del dolor. Pero el elfo no estaba en mejores condiciones. Era más que probable que tuviese alguna costilla rota y agradecía haber desayunado poco, pues su estómago había acusado un poco los ataques recibidos aún con las defensas de la armadura.

Marlowe señaló al elfo, y su rostro continuaba mostrando ira, como si sus predicciones sobre el resultado estuviesen fallando por algún motivo.

Mas la mente de Nou se tornó en sangre. Eran esos los momentos donde su frialdad se empapaba con la lluvia del sadismo, del deseo de asesinar al enemigo. No era nada semejante a esa locura berserker irracional, sino que su parte más oscura tomaba posesión de su cerebro, alimentándose de sus deseos reales, rompiendo la cadena de su orden… y llegando a una diversión que sólo llegaba del sufrimiento. Él sabía lo que hacía, continuaba igual de diestro, solo sonreía. Y disfrutaba.

Se fue acercando a la loba en varios pasos rápidos, zigzagueando, y ella percibió la amenaza rugiendo y lanzando un zarpazo, que fue esquivado. Nou ni siquiera reparó en que alguien más había entrado en la casa, sólo los ojos del líder de Helmfith se distrajeron un instante. No le importaba. Hurtó el cuerpo y cortó el costado del animal. El golpe en el hombro, parado lo posible por la armadura le hizo caer de bruces al suelo, y tras rodar, saltó directamente contra su enemigo, ensartando su espada en el abdomen de la loba, quien cayó a tierra con el arma aún allí.

El elfo sintió que alguien le tocaba el hombro, no hizo el menor caso. Su rival había cerrado los ojos, respirando con dificultad. Y él tomó su espada, se acuclilló y abrió a la infeliz, desventrándola, tinto en sangre. En su mente solo residía buscar temor. Mutiló una zarpa de la licántropo, y dándose la vuelta, vio por vez primera a uno de los dos Sondve que habían llegado allí con él, enfrentado a Marlowe. No portaba escudo, perdido en la refriega.

Nousis tiró la garra a los pies del líder, quien tuvo el tiempo suficiente para componer una horrenda mueca que asemejaba a una sonrisa cuando los dos elfos cayeron sobre él con las últimas fuerzas que pudieron reunir.

Todo había terminado. O eso parecía, pues mientras su aliado tomaba de Marlowe aquello que había ido a buscar, y por lo que tanta sangre se había vertido, salieron de allí, sin siquiera comprobar si el licántropo había muerto.

Era el momento de huir.


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Todo había salido a la perfección, o casi, se dijo al toser a causa del dolor, al tiempo que una sonrisa de suficiencia escaló hasta sus labios. Un gesto de un trabajo llevado a cabo por los suyos, y pocas cosas en el mundo le provocaban una sensación mejor.
Marlowe estaba muerto y el objeto, en sus propias manos. Tras cinco años de viajes a lo largo del mundo, pese a las pequeñas victorias contra criminales, sectarios y monstruos, de su pequeña aportación a la defensa de Árbol Madre, por primera vez sentía que realmente había ayudado a su especie.

Aún sonreía, cuando al salir de la mansión comprendió rápidamente que los licántropos había logrado encerrarlos tras una bien calculada senda de fuego.

“Una buena jugada” expresó su propio pensamiento, apretando los dientes el espadachín, resuelto a no mostrar temor, buscando refugiarse en una conocida frialdad. El sonido de la voz de su congénere llegó hasta él muy amortiguado por las medidas auditivas tomadas como protección. Fue a quitarse los tapones como acto instintivo al haber llevado a cabo la misión, sintiendo su opresión como algo mucho más molesto con las llamas rodeándoles e impidiéndoles la escapatoria hacia la aldea. Mirando en lontananza, pudo comprobar que la trampa no se limitaba a ellos, y gimió interiormente angustiado. ¿Cuántos elfos morirían abrasados y por mor de las garras de los violentos híbridos de Marlowe?

Trampa.

Esa palabra sí llegó hasta Nousis. Trampa.

Giró la cabeza, volviendo su atención al pequeño grupúsculo de hijos de Sandorai. Él mismo había llegado a tal conclusión. No obstante, cuando Aindor se quitó de los oídos la cera y lo miró como si fuese un auténtico enemigo, el Indirel le dirigió unos ojos grises que casi gritaban que aquello no podía estar ocurriendo. Por supuesto, se equivocada por completo. Y con los tres elfos restantes dispuestos para una nueva batalla a fin de segar su vida, se pasó una mano por el cabello, y compuso otra sonrisa completamente distinta. En ella brillaban la tristeza, la resignación y un sarcarmo nacido de una afilada comprensión. Siempre había estado orgulloso de su inteligencia, superior a la media, y en ese instante, casi sintió ganas de reír a carcajadas. Había subestimado a su enemigo y estaba pagando claramente el precio.

Aquellos elfos no habían dado ninguna muestra de desconfianza hasta ahora. Habían luchado a su lado para llegar a asesinar al líder licántropo y hacerse con el objeto. Habían seguido tanto las indicaciones de Aindor como sus recomendaciones a la hora de infiltrarse. Podrían haberle matado en cualquier momento previo. ¿Por qué justamente ahí? La respuesta llegó como un auténtico destello. Sí, había subestimado a su enemigo y la jugada de su oponente había resultado contundente. Había conseguido poner en su contra a sus propios aliados.

Y eso no tenía ninguna otra explicación a la que le quemaba el razonamiento. Tiró al suelo el órgano que sujetaba, asqueado, y con la voz sonándole a sí mismo distorsionada por la cera, trató de expresarse con rapidez, con pasos lentos de nuevo al interior de la vivienda, y observando con presteza a todos lados. Entre los Sondve y el fuego, a Nou le costó recordar un momento en su vida aún más desesperado. Señaló a la lengua antes de hablar.

-Os ha engañado. No soy el enemigo. Marlowe continúa con vida.

Dio un paso más atrás.

-No voy a luchar con vosotros. No soy el enemigo- repitió. Deseó con desesperación ser capaz de contrarrestar su embrujo. Por supuesto, fracasó.

Las opciones eran escasas, y arriesgadas. Enfrentarse a cuatro elfos sin -si su teoría no erraba- ser plenamente conscientes de sus actos, o tratar de escapar de la mansión y de la aldea. Si todo se había venido abajo, sólo restaba salvar la vida.
Corrió. Corrió hasta la parte posterior de la edificación, seguido por lo que habían sido sus aliados hasta un par de minutos atrás. Maldijo su mala suerte y el odioso giro de los acontecimientos. Sólo confiaba en que el fuego no rodease por entero la mansión.

Un nuevo error. Desesperado, arrinconado como un zorro ante los perros. Sólo las espadas de los Sondve brillaban ante él. Dioses… estaba tan cansado…

Miró al otro lado, a la inmensidad del océano. Su armadura era de cuero, y su capa reforzada no le dejaría más que media oportunidad de sobrevivir si… Todo restaba en enfrentar el acero de cuatro guerreros o las aguas que rodeaban el peñón.
El espadachín exhaló aire. La altura era considerable, y el riesgo, brutalmente elevado. Y era su mejor baza, por lo que se cubrió el rostro con la capa y corriendo a través del fuego, Nou se lanzó al mar con un agónico grito, dejando a Aindor y a los suyos tras el muro de llamas.

La sensación del agua fue terrible. Cada fibra de su cuerpo chilló por la temperatura de la misma, y sus prendas tomaron al instante un peso insoportable. El dolor del pecho se intensificó con las brazadas hacia la superficie, mientras el peso que llevaba consigo lo arrastraba hacia abajo.

Nunca había sentido un pavor semejante. El aire de sus pulmones amenazaba con terminar, y sus pequeños avances hacia la superficie no eran suficientes. El cerebro amenazaba con imágenes dantescas y su rostro expresó un rictus de terror que ni la primera bocanada de aire pudo soslayar. Las pequeñas olas y las corrientes cerca de las rocas lo movían como un bote en una tormenta y varias veces, se vio impedido de respirar por tragar agua y pasarle además una ola por encima. Sólo cuando un afortunado golpe del océano le acercó lo suficiente, consiguió aferrarse a una de las piedras, alzándose con un esfuerzo que en otra ocasión no habría creído posible. Respiró, observando el humo de los diversos fuegos en la noche. Revisó sus pertenencias, con la espada en la vaina como eje fundamental, y sacudió los brazos, con los ojos puestos en la mansión. Aún debía escapar.

Fue trepando, a costa del peso de sus arreos y su entumecimiento. Apenas sentía los dedos, y el dolor del pecho había aumentado. Cada paso resultaba extenuante, procurando no pensar en lo que ocurriría con un resbalón. Continuó con las fuerzas del orgullo y la necesidad, hasta llegar arriba, donde el suelo por fin se niveló, y pudo caer de espaldas, ajeno a las luchas de la aldea, ajeno al fuego y a cuanto existía. Vomitó agua salada hacia un lado, antes de recuperarse momentáneamente.

Se obligó a levantarse. Quedarse allí aún suponía la muerte, y avanzó lo más deprisa que pudo con la ropa empapada y el cuerpo fatigado. No obstante, cada paso que lo alejaba de la aldea, de la lucha de elfos y licántropos, parecía darle una pequeña vitalidad, pese a su propia incredulidad de haber escapado de allí. Sólo se permitió un último vistazo al campo de batalla, del que apenas podía ver nada. El odio por Marlowe lo invadió, y la ira contra sí mismo al no haber podido prever todo lo ocurrido. Los elfos morían. Tal vez venciesen, pero mucha de su sangre se habría perdido en una lucha que no había logrado nada. Y Aindor lo creía un traidor.

Nousis miró al cielo, como si esperase algún tipo de milagro. Un traidor… era la peor estampa que podría sufrir su ego. Considerado así por los suyos… varios insultos en su idioma natal brotaron de sus labios. No era justo. Dioses… no merecía aquello.


Se permitió unos segundos para regodearse en la autocompasión, lo suficiente para tratar de curarse a sí mismo. No podía entretenerse, mas era algo irrenunciable. Se detuvo al tratarse un poco las heridas sufridas, comulgando con un sosiego desaparecido a través de los acontecimientos recientes. Cerró los ojos, encomendándose a los dioses, y su mente zigzagueó, abrazando la frialdad que precisaba. La llanura era una mala opción si algún licántropo le seguía, no los perdería por velocidad. En el bosque quizá podría encontrar un mejor refugio hasta recomponerse un poco más.

Se quitó los tapones de cera, tan sólo un instante, a fin de aliviar la presión que sentía en la cabeza, antes de volver a colocarlos. Eran molestos, y detestaba perder tan drásticamente el oído. El cambio de los Sondve le había provocado una leve paranoia. Ya había sufrido el hecho de perder su apariencia. No estaba dispuesto a perder su voluntad si podía evitarlo.

Al llegar a la foresta, apoyó su espalda contra un árbol de la segunda línea. Alzó una nueva plegaria a fin de recuperarse en mayor medida, esbozando una sonrisa nacida del dolor. El agua goteaba desde su cabello hasta sus botas, y los ríos por su espalda le helaban aquella sangrienta noche. No tenía en absoluto claro hacia donde dirigir sus pasos, cuando vio dos elfos tirados, muertos en el suelo. El odio agarrotó su garganta y miró alrededor, buscando probables culpables, y con presteza, desenvainó, acercándose a los cadáveres. Observándolos con atención, no vio señales de garras o dentelladas. Todas las heridas apuntaban a que se habían matado entre sí.

Sondve asesinando Sondve. Y como un perro de presa, alzó el rostro, como si esperase un rastro divino. Marlowe…

Pese a todo, la luz de luna le permitió notar un charco de sangre en los alrededores del duelo, demasiado forzado para pertenecer a la lucha que habían llevado a cabo. El frío, el dolor, el cansancio, la ira, la culpabilidad… todo sentimiento fue apretado hasta formar una masa oscura que le hizo componer una demoníaca sonrisa. Volvía a tener una oportunidad.

Siguió el rastro sin descanso, durante casi dos horas, deteniéndose para restablecerse lo mínimo exigible. Tenía que seguir.
Los árboles parecían temblar a causa del suave viento, y los arbustos no desear detenerle. Su paso era el más ligero que podía mantener. Tenía que seguir.

Velocidad contra cautela. Si no quería perderlo, confiando en llevar la razón en una apuesta sumamente arriesgada, no podía más que avanzar sin tener demasiado en cuenta cuanto le rodeaba. Y esa fue la razón por la que cayó en la emboscada, se dijo a sí mismo cuando esquivó por centímetros la arremetida del lobo que acompañaba a un hombre que, por segunda vez, coincidía con la descripción que los elfos habían hecho del líder licántropo.

Alzó su espada, y unos ojos grises que del odio por el enemigo habían pasado incluso a alguien más profundo. Analizó a su oponente más hostil, quien se había taponado con alguna clase de hierba la hemorragia, sin duda para consumar aquella emboscada. No obstante, uno de los Sondve asesinados había logrado abrirle un buen tajo a la altura del abdomen. Para él, era una carrera contra el tiempo. Tal vez Nou no estaba en su mejor momento, pero el lobo podría morir en minutos. Y con la desesperación de una infernal resolución se lanzó a masacrar al espadachín.

Todo, mientras Marlowe escapaba.

El elfo gritó de furia en su idioma natal, tratando de perseguirle, cuando fue derribado por la fuerza de su oponente. De nuevo en pie, vociferó el nombre el líder de la extinta Helmfith. Este se detuvo, molesto, y dijo algo que su enemigo no pudo escuchar. Su fracaso le hizo retomar su huida. No podía permitirlo.

El adlátere del portador del objeto de los 19 volvió a la carga, y Nou sintió un descorazonador dejà vù, respecto a lo ocurrido en la mansión. Esta vez se despojó de la húmeda capa, que le restaba movilidad y se limitó a correr entre los árboles, persiguiendo a su objetivo y esquivando los furiosos ataques del licántropo, que hacían fuerte mella en los troncos de los árboles. Varias veces tuve que echarse a tierra, y en todas ellas pensó que no sería capaz de volver a ponerse en pie. Sólo el instinto de supervivencia y el odio hacia quien le había querido dejar como un traidor tiraban de su maltrecho cuerpo.

Pero no podría conseguirlo.

Y en cuanto el hombre lobo cayó, por mor de la continua pérdida de sangre, el elfo también se dio de bruces con la hierba del bosque que coronaba el suelo. Uno de los tapones de sus oídos se desprendió con el impacto y el Indirel cerró sus ojos grises. Tal vez allí terminaría todo.

Marlowe dejó de escapar. Su único perseguidor había caído, y éste sintió como las pisadas volvían. Era natural asegurarse. El líder iba a matarlo.

-Parece que has logrado huir de los suyos y de las llamas. Pero esto termina aquí- comentó con una voz que erizó la piel del espadachín, quien no movió un músculo. El siseo metálico de una espada saliendo de la vaina fue acercando al veterano seguidor del Hombre Muerto al yaciente y golpeado hijo de Sandorai. Las palabras que llegasen a continuación podían ser las últimas que escuchase.

El golpe procedió a llegar.

Sólo para que su enemigo, confiando en su aptitud y décadas de experiencia en tales lances, rodase una vuelta hasta los pies de Marlowe y de una estocada lo más fuerte que fue capaz, atravesase la parte menos protegida de su torso, el estómago, hundiendo la punta de su espada hasta donde logró hacerlo, para tomar acto seguido el tapón de cera, y colocándoselo con rapidez.
Atónito, el licántropo dio dos pasos atrás, con el acero aun en él, alejado de la mano del elfo. Masculló unas palabras, que una vez más, Nousis no pudo escuchar. El elfo cayó de rodillas, agotado, con el cabello mojado a un lado del cuello y los ojos grises clavados en su rival. Apoyó una mano en el suelo, sintiendo en mayor medida el dolor de la costilla rota y su revuelto estómago por el agua salada.

No remató pronto al lobo. Lo observó morir con lentitud, mientras su mirada ardía en un regocijo que la frialdad de su semblante no permitía expresar. Sólo deseaba que con su desaparición, sus palabras se perdiesen en el olvido, así como los hechizos que estas habían traído.

Dioses… se dijo mirando al cielo.
Estaba tan cansado…