Ostara: La Pascua Aerandiana +18 [Evento]

Aún no regresaba a casa en Baslodia, estos extraños chicos con los que había convivido un tiempo me habían dicho de la existencia de este extraño ritual: Ostara. No sabía cómo se comía ni a qué sabía pero tenía que verlo con mis propios ojos y experimentarlo con mi cuerpo. Tonto de mí, que caí como un chorlito ante las palabras prometedoras de esos mal nacidos. Me había perdido del Bragiväl por haber estado lejos de Lunargenta y me arrepentía de eso, pero… ¿celebrar la buena cosecha con el cuerpo de un conejito inocente? Escondí mejor el conejo que había capturado anteriormente, estaba un poco incómodo y nervioso, no sabía si ya habían sacrificado al conejo que usarían, pero no estaba dispuesto a entregar el mío. Esos gamberros cantarines seguramente estaban escondidos tras algún arbusto disfrutando del verme trabajar bajo la estricta mirada de esa bruja… Lise.

La mujer me miró con ojos casi acusadores mientras el viejo Callahan reía al ver mi expresión -Pero que chistoso, ¿por qué a mí no me da gracia?- rechisté por lo bajo, con el ceño fruncido y mostrando mi lado más enojón, sin embargo lo estaba disfrutando. Trabajar con la cera era como ensamblar mis joyas, cada diseño era único y perfecto en su tipo. Me sorprendió la cantidad de moldes de cristal que se encontraban a nuestra disposición. El niño rata saltaba de un lado para otro por los árboles. Aún no sabía si me desconcentraba todo el bochinche que estaba haciendo o la remota posibilidad de que cayera y se rompiera algo. No tenía que estar ensayando mis poderes en público. Aunque llevaba mi capucha, como de costumbre, la bruja se dio cuenta al instante acerca de mi naturaleza escondida, pero que el resto lo hiciera era un asunto totalmente distinto. No podía creer que esa bruja vieja me hubiera descubierto en el mismo instante en el que posó sus ojos en mí, me dijo algo así como “era de esperarse, feo el artista, feo el diseño”. Aquello me había puesto la piel de gallina y rápidamente busqué otra cosa que hacer diferente a intentar pintar huevos con el chico este... del que no me acordaba el nombre.

Antes de que yo llegara ya habían muchas velas para armar y muchísimas otras ya armadas. El ambiente que buscaban hacer me recordaba a las noches de luciérnagas en mi hogar materno. Quería ser capaz de ensamblar tantas velas como fuera posible para que las estrellas bajaran al suelo. No podía esperar a que el sol terminara de bajar, aunque el padre ese ya se había apurado a encender las velas. Estaba encontrándole un gusto oculto a ese arte de fusionar colores. -Esto no se ve nada mal, parece incluso real- dije enderezándome y haciendo sonar mi espalda después de varios minutos en la misma posición. Las piñas recién ensambladas eran bastante vistosas. -hmmm… no lo se, mis biusas se ven mejor, e incluso las velas de miss Prehi se ven mejores, ¿o tienes nada más original?-. Esa chiquilla se la estaba ganando a pulso, sentada a mi lado no hacía más que demostrar sus dones con la cera. -¿Ah si? ¿Ah si? Pues aún ni siquiera comienzo- respondí sacando pecho, aunque la verdad era que no tenía ni la menor idea de qué podría hacer. Así, me levanté de la mesa y caminé con una mano en el bolsillo y la otra escondiendo al pequeño roedor.

velas hasta el momento:

Sin querer fui testigo de la transformación de una niña pequeña en su forma de lobo. Aunque la sorpresa me valió un buen salto y el escape del pequeño conejillo, la chiquilla parecía estar más asustada aún, sus ojos que me recordaban a los de Lisbeth. Me senté a varios metros de ella y de la elfa que la acompañaba, aunque estuve listo para intervenir si las cosas se salían de control, mi coterránea se las arregló muy bien sola. No podía apartarme de allí, y con una renovada inspiración ahora que no tenía que preocuparme más por el conejo, me puse a modificar un par de moldes que me había traído conmigo desde la mesa de trabajo. -Hmmm esto debería de bastar para impresionar a ese par- mascullé con una risa apagada. Me había inspirado en la elfa que parecía tan pequeñita como el conejillo blanco que acababa de escapárseme, era como ver a mi Galy pero en una versión más madura, capaz de cuidar de otros. Por supuesto que el otro tipo de velas tenía que ser el de un pequeño polluelo ¡era claro! Después de todo, por lo que veía el Ostara se relacionaba con aves y conejos. No entendía por qué, pero parecía que era la lógica.

Así pues, volví a la mesa, le dediqué una sonrisa falsa a la niña y la mujer que me hacían la guerra de velas y comencé a llenar los moldes con cera blanca y amarilla. -Ya verán, se sorprenderán- decía entre dientes en un tono apenas perceptible. Nuevamente me había sumido en mi mundo de felicidad mientras trabajaba, con los cinceles que siempre me acompañaban terminé de darle los últimos retoques, puse el cordel, pegué y… ¡listo! El dúo femenino esperaba con ansias la segunda ronda.

velas siguientes:

-Te superaste- dijo la niña con la cara como si hubiese comido un limón, la mujer que estaba a su lado asintió una vez con su cabeza. Mi instinto competitivo se apagó -Lo cierto es que esas flores se ven casi reales y el detalle de los huevos es mucho mejor de lo que intenté cuando estaba pintando los reales. Dejémoslo en un empate ¿si?. Los tres hicimos las pases y continuamos un buen rato trabajando en equipo. La noche comenzaba a caer, cuando tuve una idea loca. -Chicas, necesito unos momentos- me excusé y pedí al tal Callahan que me facilitase unas pinzas. Con unos alambres que siempre llevaba conmigo, comencé a trabajar el diseño que tenía en mi mente, un alambre por vez, algo del calor donde derretíamos la cera para darle un acabado y… estaba listo.

Me costó algo de trabajo volver a encontrar a la elfa y su niña entre la multitud que se había reunido en ese poco tiempo. En una mano llevaba la última vela que habíamos creado entre la niña, la mujer y yo, en la otra mi última creación. Aún me costaba trabajo acercarme a entablar una conversación con una chica de mi raza, por más que fuese en versión miniatura. Aún podía llegar a ser letal si se lo proponía, estaba seguro de eso. Por tanto fui directo al tema -Feliz Ostara… aunque no estoy seguro de que sea lo que se dice en una situación así. Es mi primera vez en esta celebración- hice énfasis en la niña, aunque parecía bastante tímida ante el contacto con un extraño. Entonces supuse que bajar mi capucha y ver que era similar a su amiga podría mejorar las cosas, por lo que me apresuré a mostrar mis orejas -Hoy vi a un hermoso lobo blanco muy cerca de aquí, pero cuando quise acercarme ya había desaparecido ¿me pregunto si alguien sabrá de él? Ufff…- intercambié una mirada con la elfa, esperando que no me odiase por acercarme así -Solo soy un pobre elfo que está enamorado de todo lo que tiene que ver con lobos, hombres lobos, hombres bestia en forma de lobo, e incluso licántropos. ¿Seré raro no? me pasé una mano por el pelo y me agaché sin estar totalmente de frente a la niña, pero intentando facilitarle que escuchase lo que iba a decirle.

-Estoy pensando en ir a Ulmer, me han dicho que la gente lobo que vive allí es muy fuerte. Hay una tal Nana y una tal Wood ah… y una mujer que se llama Hera, parece que son unas mujeres muy fuertes- suspiré esperando haber captado la atención de la chiquilla. -En fin, este collar era para la loba blanca, pero parece que llegué tarde. Y este huevo… también- agregué encogiéndome de hombros y guiñándole un ojo a la elfa. Dejé ambos presentes en el suelo y me preparé para ir a hacerle un poco más de guerra a la niña competidora y la mujer silenciosa.

Hay algo más entre el olor a salitre del agua que trae la brisa y el rumor de las olas rompiendo en el tajamar de proa, puedo olerlo. Mi estómago se queja. Expiro y vuelvo a llenar los pulmones de aire neblinoso. Apenas deja ver nada entre la borrosa bruma blanca, pero tiene que haber algo. Noto el regusto a mar en la boca, ya no me molesta –hace tiempo que no–, y puedo sentir que hay algo más.

Tengo hambre.

Otra vez. Sí, sigue ahí, algo entre el crujido lastimero de las velas del palo mayor, bajo la verga de vela, que aún tiene fuerza para aguantar mi peso. Inspiro de nuevo mientras siento las vibraciones recorrer el interior de la madera y un esbozo del amanecer gris se intuye por el este a mi espalda.

Óigo cómo el palo de mesana se va astillando poco a poco desde la base. Quiere unirse al de trinquete, que decidió, sin contar con nadie, irse a buscar el oro de los legendarios bucaneros ostros en las pronfundidades de los mares del este. Se fue con mis velas de popa y las tablas de jarcia, pero no podía esperar menos de mi barco, hasta la madera era valiente. Dio igual el motín. Dio igual el abordaje. Dio igual la tormenta explotando en el cielo. La violencia de las trombas marinas remodelando mi barco cuando confiamos en la benevolencia de la diosa para escapar a una muerte segura.

Dio igual todo, y yo vuelvo a respirar una última bocanada cuando Áthor me pregunta algo desde el combés, abajo en cubierta.

No llego a entender lo que dice aquella bestia de Los Baldíos porque acabo de descubrir lo que andaba buscando.

Ese olor.

—¡Astilla!—, llamaba a voces él—. ¡Se supone que cuando alguien se sube a la cofa de vigía se tienen que tener abiertos los ojos!

—¡Capitana Astilla para ti, grumete! ¡Qué poco sabes de la vida!—, río agarrando un oblenque mientras abro los ojos—. ¡No hay nada que ver aquí arriba!

—¡Pues baja, toma un caldero y ayúdame a echar agua del puto barco de los cojones! ¡Puede que así podamos mantener este cascarón de mierda flote antes de que se hunda y tengamos que nadar perdidos en el océano! ¡No quiero morir bebiendo agua salada habiendo ron!

—¡No temas, marinero de agua dulce! ¡Subí aquí a oler los mensajes del viento, y para tu suerte hay noticias a barlovento! ¡Confía en tu capitana, desgraciado, y puede que vuelvas a beberlo con la tripulación y no muramos en el intento!

—¿¡Tripulación!? ¿¡Te refieres a mí y a mi caldero!?—, protestaba levantándolo mientras lo vaciaba por la borda. El agua le corría por los brazos y todo el pelaje pardo y negro—. ¡Oh, sí!—. Se lo acercó al oído y una oreja se sacudió el agua—. ¡Mira lo que me dice ahora mi segundo al mando: está borracho y le apetecen más de las abundantes algas para comer! ¡Vámonos a la bodega, ahí el agua sólo nos llega a la rodilla!

Le sentí dar largos pasos hasta la boca de entrada de aquella. El agua chapoteó cuando se metió de un salto en el fogón. Un segundo después volvió a asomar las orejas por el boquete que había al lado.

—¿Qué noticias dices que tienes?

Sin darme cuenta vuelvo a reir. No respondo, solo me pongo el sombrero de tres puntas y me ajusto la casaca que en otro tiempo fue verde.

Volvió a elevar el tono para preguntarme que qué había visto, como si pensara que no le había escuchado. Ingrato, ¡lo estoy ignorando! Es un marinero procaz, el cabrón, y en seguida pierde la fe, y no puedo permitir insubordinados en mi barco. Ni a él ni a su caldero. Necesito que tengan fe.

¡Fe en mí!

—¡Confía en mí, pequeño letrinero! ¡Confía en Ástyr de Fontargandi! ¡Somos piratas!

—¿¡Pero qué dices!? ¡En Valquebriella debéis estar todos mal de la cabeza!

—¡Lo estamos! ¡Y gracias a eso te quité los grilletes que aquella bruja te puso cuando te capturó y ahora eres libre! ¡Jajajaj! ¡Iza todas las velas que queden en el barco!

—¡Pero si tenemos viento de cara! ¿Quieres ponerte tú a remar? Este barco necesita por lo menos quince remeros, ¡y después de nuestra graciosa aventura solo quedamos tú y yo, y el señor caldero!—, dijo como si no me hubiera dado cuenta. Afortunadamente se rindió—. ¡Si te equivocas estamos muertos!—, dijo pensando lo mismo que yo, porque si se rompían los mástiles que quedaban, el barco iría a la deriva y moriríamos deshidratados si no nos hundíamos primero. O nos comeríamos el uno al otro. Sé que había tribus caníbales en algunos bosques, pero espero no conocerlas nunca. Qué asco. Además Áthor estaba delgado y su carne sería dura, escasa y llena de tendones.

Agarré el eslabón maestro desde la cofa del vigía y tiré mientras saltaba sobre la tabla de jarcia del palo mayor. Las velas se izaron y, por un momento, el viento seguía dándonos de cara cuando llegué deslizándome a cubierta.

Mera, sé que no te rezo mucho, pero solo te pido que sonrías a los valientes que necesitan empuje de sotavento.

—¡Tenemos viento de cola!—, anunció Áthor mientras se peleaba contra los oblenques de estribor.

¡Ahoy!

—¡Mera nos escuchó, Áthor!—, le dije corriendo al castillo de proa para ponerme al mando del timón—. ¡Necesito que no la cagues mucho o yo misma te volveré a poner los grilletes y jamás volverás a ver a tu tribu en vida!

—¡Mi tribu nunca rezó a esa diosa, chiquilla, pero si salimos vivos de esta empezaré a tenerla en cuenta cada día de mi vida! ¡Empezando por dedicarle una oración antes de volver a hincar en diente en algo caliente y grasiento!

El viento se endurecía y Áthor rezaba por comida. Yo lo hacía para no estrellarnos contra ninguna roca o zozobrar en un caladero antes de saber que allí había un golfo. Por eso el aire cambiaba tan repentinamente. Tenía que haberlo porque olía a tierra. Tierra. Era evidente. O quizá eran las tripas que me engañaban para hacerme creer que allí había una esperanza vana de supervivencia.

Tenemos que estar en la península de Verisar, me dije.

Cabalgábamos una mar cada vez más embravecida, subiendo y bajando, todo aún sombrío, cuando el palo de mesana se astilló por la base y calló por la borda. Adiós, amigo, echaré de menos tus servicios. Tras él fue la cebacera y el bauprés.

—¡Mera, todavía no!—, grité mientras el viento comenzaba a soplar de forma violenta. Las olas subían más y más alto, o quizá el barco se hundía—. ¡Llévanos a tierra, Mera, y te lo regalo!

—¡Capitana!, ¡nos hundimos!—, dijo Áthor, apareciendo de debajo de una mano de agua que intentó llevárselo al fondo del mar.

—¡No estoy ciega, cobarde! ¡Canta o la diosa del mar nos hundirá!

Pero no se atrevió a hacerlo, así que tuve que empezar yo.

Oh, a todo el mundo le parece fácil
La vida de capitán
Cuando falta a bordo alcohol
Y todos creen que saben mandar

Cuando nos quedamos cortos
No hay puerto dónde amarrar
Pero el capitán tiene el mando
Es él el que debe navegar

No hay ron en la bodega, oh, capitán
No hay más sitio en el que lo robar
No hay ron en la bodega, oh, capitán
Tenemos que lo ir a comprar

No hay ron en la bodega, oh, capitán
No hay sitio en el que lo robar
No hay ron en la bodega
Cómpranos ron, oh, capitán

Abre el barril con el ron más viejo
Ligero, claro, dorado, añejo
Abre el barril del ron más bueno
Que los marineros se han de reanimar

¿Con qué?
Con el ron de su bienamado capitán

¿¡Qué haremos contigo, mal marinero!?
¿¡Qué es lo que hará el capitán contigo!?
¿¡Qué haremos contigo, mal marinero!?
¿¡Ahí tirado, borracho en suelo!?

El viento aclaraba el día y la vela de gavía voló por encima de mi cabeza descubriéndome esperanza.

Estaba allí.

Unas estribaciones negras delineadas en la distancia, entre el vaivén de un mar de luz ondeante que azotaba el barco con manos blancas. Querían romperlo en dos pedazos. O tres. O mil.

Mera no ponía las cosas fáciles porque era una diosa. Todas las diosas son severas. Pero yo estaba al timón. En otro momento, quizá en otro tiempo, el restallar de la madera me hubiera hecho temblar las piernas y llorar de terror; ahora era música.

—¿De qué te ríes, Astilla?—, me dijo Áthor sujetando una amarra de la vela del palo mayor. No me miraba y yo no sabía que estaba riéndome, hasta que sentí el sabor del agua salada en mi garganta.

—¡Tierra a la vista, Áthor! ¡A Mera le gustó nuestra canción y está entonando el cierre de la suya! ¡El fin de la tormenta de primavera! ¡Hoy brillará el sol!

Entonces le oí reir a él también. Voces de alegría en la tiniebla.

Y reímos juntos mientras cantaba la diosa de la mar, acompañada por los coros de la tempestad.

Tierra.

Cuando volví a recuperar la consciencia, estaba tumbada en una cama de piedras. Todas rodadas. Sus cantos pulidos por el mar habían encontrado la mejor forma de fusionarse con mi lomo. A pesar de todo estoy cómoda. Sarna con gusto no pica.

Respiro y tomo conscienca de mí.

Un leve resquemor me impide abrir los ojos por el agua que me recorre los párpados. Bajo ellos siento el roce de la arena. Solo espero no haberme roto nada.

Envío una orden a mi cuerpo para saber cuánto de mí sigue siendo mío. Siento cómo se activan los músculos y cómo se tensan los tendones hasta la punta de los dedos. Ahora intento no pensar en huesos astillados ni carne machacada.

Fallo.

Lo bueno es que sigo entera. El siguiente paso es mover mi cuerpo. Inspiro. Auno esfuerzos para que se mueva al mismo tiempo y trato de incorporarme. Un calambre me dobla por la mitad y un relámpago me truena por dentro. Las piedras reacomodan mi costillar.

Expiro.
Necesito más tiempo.

Comienzo a sentir el calor y sé que sale el sol. También el frío, y sé que hay nubes. No llevo casaca. Aparece el dolor.

Es algo bueno. Si el cuerpo no te doliese después de toda esta mierda, tienes un problema. Así que reza porque te duela. El dolor es como una alarma para el cuerpo, tan relevante como para que le diera igual cualquier cosa que estuvieras haciendo en ese momento: “Eh, perdona que te moleste pero algo se va a tomar por el culo en tu cuerpo. Échale un ojo”. Cuanto peor sea tu lesión, mayor habría de ser el dolor.

A lo que te avisa lo llamamos nervios.

Los cachorros lloran para mamar, los nervios te dan un toque para sobrevivir.

Si no hay dolor, no hay remedio. Y estás jodida. Estar jodida es como si estuvieras durmiendo en un castillo y no sonara la campana de incendios porque el vigilante estuviera borracho. Morirías por inhalar los humos negros. Mi hermana Layla decía que era una muerte dulce, pero que una muerte no dejaba de ser una muerte. Y la muerte no deja de ser una cagada. El fuego quemaría los rastrojos inconscientes de ti si no hubiera campanas. Ni te enterarías. Así que hazme caso cuando te digo que el dolor es bueno. Cierra los ojos, respira, concéntrate y busca cualquier indicio de dolor. Hazme caso, en serio, recorre los tejidos de tu brazo y penetra por el músculo hasta el hueso. Baja ahora hasta las piernas, repara en las rodillas, hazte una con tus nervios, ahora los tobillos. Ya morirás otro día.

No hay nada peor que quedarse sin cuerpo.

Inspiro y vuelvo a ser más consciente de ello. El susurro lejano de las olas del mar me sirve de base para sincronizar mi respiración y los latidos del corazón. Cuanto más respire, más aire llegará a mis músculos y mi cerebro. Cuanto más respire mejor podré moverme y pensar.

Estoy lista.

Repito lo mismo y el dolor me muerde las articulaciones por dentro como cientos de hormigas de fuego. Apreto los dientes y me ladeo para no levantar el peso de mi cuerpo con la espalda. El dolor sigue ahí, como la hoja de un cuchillo doblada entre los riñones, vuelven los truenos y las manchas de colores en mis ojos.

Trato de no pensar en huesos rotos ni miembros dislocados.
Vuelvo a fallar.
Controlo los esfínteres.

Apoyo las rodillas entre el vacío de las piedras y las piernas me dan gritos de dolor. Apoyo las palmas de las manos para no volver a caerme. Sobre mis hombros se derrama la melena negra con un abrazo húmedo. Tengo que poner en orden mi cuerpo si quiero salir viva.

Empiezo.

Un espasmo desde el vientre hace que todo el contenido llegue hasta mi boca, desde el rincón más oscuro de mi estómago. Todo es sal y agua que se desparrama caliente debajo de mí. Tengo los ojos llorosos y las narices goteando, pero el dolor es bueno. Ahora veo mejor y tengo las narices destaponadas. Otro espasmo involuntario me tensa todo el cuerpo para echar las últimas gotas de bilis.

Vuelvo a respirar.

Me llevo las manos a las orejas para ver que no las tengo metidas en caracolas. Mi hermano Myru me dijo una vez que las caracolas no imitaban el sonido del mar, que era la sangre corriendo por las pequeñas venas lo que oíamos. Sitios de resonancia los llamó. No sé si estaba o no equivocado. Imagino hilillos de sangre por dentro de mis orejas. Agito la cabeza y una lenta gota de agua mana lentamente de su interior.

Mis brazos y mis piernas me avisan que no les meta demasiada presión.

Noto las formas de las piedras cuando poso el pie buscando una superficie plana. Hago lo mismo con el otro. Inspiro. Me doy cuenta de que voy descalza. Me levanto y trato de guardar el equilibrio.

Mi tobillo izquierdo se queja de que no le demuestro cuánto lo quiero.

Veo nada más un madero varado en tierra por la marea entre un brillo blanco infinito. Ahora este es mi nuevo único amigo. Cada paso que doy es un desafío de equilibristas de corte. Voy a tientas ante la incapacidad de usar los ojos sin deslumbrarme. Solo deseo no estar en un farallón.

La cabeza me da vueltas y no sé si voy al norte o al sur, o en círculos. De todas maneras, ya estoy de pie, ahora tengo que
decírselo a mi cabeza. Mama me dijo que la mente gobierna el cuerpo, y este obedece. La mente se gobierna a sí misma. Si algo opone resistencia, empieza por ganarle la batalla dentro de tu cabeza.

Inmóvil, identifico mis miedos más directos y los aislo. Inspiro tres veces para desencadenar una serie de respuestas fisiológicas. El entrenamiento de una guerrera no es solo empuñar una espada, cualquiera puede afilar un trozo de metal. Ajusto mi conciencia y entro en un estado de prendimiento flotante. Soy una hoja en la brisa de verano. Dilatación basal. Concienciación intencional. La integridad del cuerpo depende del control nervioso-sanguíeno, perceptivo a las necesidades de cada una de las partes que lo componen por dentro y por fuera. No somos materia eterna, por eso luchamos por permanecer.

No estoy en un farallón.

    No estaba muy segura de por qué, pero había pasado ya un tiempo y me empezaba a sentir sola. Siempre había estado sola, pero nunca me había sentido así, realmente no me importaba, estaba claro que me sabía defender bastante bien sin ayuda de otras personas; pero la compañía que me había hecho Dendrei en épocas románticas me había gustado.

    Por circunstancias de la vida, o incluso por miedo a perder mi independencia nos habíamos alejado; yo me había ido a resolver unos asuntos en el norte para dispersar mi mente y luego me devolví a Lunargenta para acostumbrarme otra vez a mi rutina.

    Varios días estuve mirando mi collar de unión, y de a ratos pensaba en dónde podría encontrarse mi papá; luego me venía a la cabeza la ultima vez que lo vi, y eso luego me llevaba a pensar otra vez en el jaguar que me hacía muy buena compañía. Estaba empezando a frustrarme, no se suponía que tuviese que estar todo el tiempo pensando en una compañía; necesitaba recobrar mi independencia y mi indiferencia ante los demás.

    Había pasado días ocupados, pero llegó a mis oídos la invitación de la celebración del día de Ostara, un evento muy colorido y alegre que seguramente podría sacarme de la cabeza la tonta idea de que estaba sola. Tenía que intentarlo; a lo mejor con la presencia de otras personas podría crear amistades que me ayudaran a no pensar todo el tiempo en el jaguar, al fin y al cabo él sólo era otro amigo más.

    Como iba a ir al bosque decidí ponerme unos pantalones cómodos, un suéter color vino tinto y dejar mi cabello despeinado. Me coloqué unas cuantas esencias de flores que había recolectado y perfumé también a Pelusa para estar listos para salir. Dejé todo mi armamento en casa y sólo me lleve unos cuantos aeros por si los necesitaba en algún momento.

    Salí con la esperanza de encontrar cosas hermosas en aquella celebración, colores vivos que me inspiraran, personas felices que disfrutaran de sus vidas y eso me diera suficiente energía como para olvidarme de mi soledad. Pero en cuanto llegué a las afueras de la ciudad, en el bosque en donde se realizaba dicha celebración me encontré con … Sí, muchos colores y diversión, pero mi visión se concentró en unas cuantas personas que al parecer estaban haciendo todo lo contrario.

    Fui a la celebración con la idea de llenar mi vida de alegría pero mi cerebro sólo se concentraba en aquellas personas que rompían huevos, generaban explosiones y buscaban con todo su ser marchitar con su amargura todo lo bonito que Ostara significaba para los brujos.

    Mire con un poco de desilusión a Pelusa y me lancé sobre la húmeda grama para observar el cielo y encontrar un poco de paz en las nubes. Estiré mi cuerpo y me dispuse a observar el anochecer; el sol se ocultaba lentamente; al menos sentía que el viaje no había sido en vano.

-¡¡Auh!!- exclamé con mucho dolor en cuanto sentí que alguien me había pisado el cabello. Me senté de inmediato y estaba apunto de gritarle a la persona que lo había hecho, pero se trataba de una niña más pequeña que yo.

-Disculpa- dijo la chiquilla muy preocupada -Estaba corriendo y no te vi-

    Me sobé un poco la cabeza y observé que la pequeña traía consigo una enorme vela de color morado y con una decoración muy linda.

-No te preocupes- le dije con mucha sinceridad -¿Qué estás haciendo?- le pregunté con curiosidad.

-Estaba buscando esta vela, unos amigos y yo estamos organizando unas decoraciones a lo grande. ¿Quieres venir?- dijo con mucho entusiasmo.

    Yo no pude evitar esbozar una sonrisa, levantarme de donde me encontraba y correr tras la otra niña para saber de lo que se trataba.

    Era un grupo medio grande de niños de todas las edades con sus padres ayudándolos a decorar velas y huevos. A un lado había una mesa larga con varias galletas de formitas y había un conejo gigante hecho de chocolate.

    -¡¡¡¡Lo quieroooo!!!!- pensé llevando mis dos manos a la boca por la impresión de encontrar un dulce tan grande y tan rico. -Necesito ese chocolate… ¡si no lo obtengo moriré!- pensé decidida a cortarme las venas con lechuga si no podía comerme a ese conejo.

    Volteé a ver si alguno de los otros niños tenía la misma intención que la mía, pero al parecer no; estaban tan distraído en pintar huevos como si fuesen personajes de juegos que no les importaba. Varios de los niños si agarraban galletas o pequeños chocolates en la mesa, pero no creía posible que fuera la única que se hubiese enamorado de aquel conejo de sabor.

    Necesitaba a ese conejo, y tenía que aprovechar que nadie estaba volteando para arrancarle la oreja y comérmela de un solo bocado.

    Me arrastré por el piso haciendo movimientos furtivos, me escondí bajo la mesa y me dí cuenta que la niña que me había pisado el cabello volteó a verme. Le hice señas de que mantuviera el silencio, salí de un lado de la mesa y le hinqué los dientes a la oreja del conejo.

    Me llevé una gran sorpresa en cuanto mis dientes no pudieron clavarse sobre el chocolate, pues resultaba ser que se trataba de un conejo hecho de arcilla que estaba pintado como si fuera de chocolate.

-Los odio a todos!- susurré para mí, mientras que la chica se reía.

    Resignada agarré unos cuantos chocolates pequeños que había en la mesa y me acerqué a los otros niños para superar mi desilusión pintando unos cuantos huevos.

-Yo quería chocolate- le dije a la niña.

    Ella se limitó a reír y a darme un huevo para que lo pintara.

    Pinté uno, y se me ocurrió la brillante idea de hacer un huevo mágico. Justo después de pintarlo, lo agarré y me lo llevé a escondidas detrás de un árbol para hacer un conjuro sobre el huevo. Pretendía hacer uno de esos glifos de emoción que me encantaba realizar.

    Cerré mis ojos y me concentré, respire profunda y exclusivamente por la nariz; dejé que de mis manos se desprendiera una esencia de generosidad. Esta actuaría como si fuese un recuerdo, una sensación perceptible al tocar el huevo. No pretendía forzarlo, quería que la persona que tocase el huevo sintiera correr por su cuerpo aquella grata sensación de generosidad; lo lindo que es ayudar a los demás.

    Salí de mi escondite y lo lancé al aire ayudándome un poco con la telekinesis para que agarrara vuelo y cayera en buenas manos…

-¡¡¡¡Que alguien agarré mi huevito!!!!- grité con todas mis fuerzas fingiendo desesperación, para que alguien en aquella reunión tocara mi huevo y se llenara de aquella experiencia mágica de generosidad.

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OffRol

Hice un huevito mágico, quién lo agarré se tiene que sentir generoso y con ganas de querer ayudar a los demás.
Pueden agarrarlo en el aire o en el piso, y sólo funciona con la primera persona que lo toque.
Espero que no dejen mi huevito ahí tirado.
D': si no lo agarran me sentiré muy muy triste.
Maga puede encantar cosas con emociones gracias a su profesión y su especialización.

Huevito mágico:

El murmullo del agua meciendo las piedras del lecho apenas se podía escuchar ya. Tan solo, a lo lejos, oía el eco retumbante de las olas romper contra la roca cada vez que Áthor y yo dirigíamos la marcha al interior del continente. Lo encontré arriba, o mejor, me encontró él a mí dando tumbos cuando salió de un escobonal medio desnudo. El ascenso hasta allí había sido una tortura, muy de aquella manera y no a la primera, aunque fuera por la cara menos inclinada del acantilado, porque estaba –y sigo estando–, medio mareada. No era raro, claro, porque tras acostumbrarme al continuo vaivén de la vida en la mar, ahora con los pies en la tierra me pasaba lo mismo que cuando me subí por primera vez en La Capitana de La Costa Negra.

Adiós, mi vieja amiga, espero que la marea te sea leve.

Lo bueno fue que Áthor había conseguido salvar un saco con las cosas de valor minutos antes del naufragio. Aunque no recuerdo nada de aquello, mi amistad por él se reforzó lo suficiente como para no volver a arrepentirme de haberle liberado en el país de Los Baldíos, porque entre esas cosas de valor había dos sandalias de correas y varias botas. En realidad, era lo único que había, junto con una camisola blanca. También pudo salvar su arco y un pequeño puñal, que me dio por si nos atacaba alguien, para que no le arrancara la garganta a mordiscos, como dijo él riendo. El resto, fuera lo que fuera, se quedó por el camino.

Al final, me até las sandalias, que pude ver que eran disparejas, porque las botas estaban empapadas y abiertas por las suelas, y eran o demasiado grandes o demasiado pequeñas. De mi sombrero ni rastro. Ni de mi casaca. Aun con todo, la mar se había cobrado su precio.

—¿Dónde vamos, Athorín?

Él redujo el trote y dejó que le alcanzara.

—Al sur—, me dijo poniéndose a mi altura—, al país de Lunargenta.

—¿Lunargenta la ciudad de los humanos?

—Sí. ¡Por fin verás sus tribus!

—¿Son como dicen?—, le pregunté, porque solo conocía las de las historias terribles de mi maestro Dérrico de Las Combadas, que había sido esclavo de los humanos después de que arrasaran su tribu. Consiguió escapar cuando mató a sus amos y huyó a Sandorai. Las historias del viejo Carlaneru Cuentacuentos eran más de otra manera, pero seguían siendo seres oscuros viviendo apilados en sitios nauseabundos, atormentados y siempre buscando el provecho propio y el placer a costa de otros. Vendían su alma por poder, y daba igual que estuvieran unidos por lazos de sangre—. ¿No será peligroso meternos ahí?, ¿cómo saldremos si pasa algo?—, le volví a preguntar agarrando el puñal en mi cinto.

—No te preocupes, Ast—, dijo él, sonriendo y apurando el paso delante de mí.

Había muchos motivos para preocuparme, pero Áthor se había convertido en otra persona desde que llegamos a tierra, y me dio la impresión de que no era la primera vez que venía por este lugar; no dudaba al encabezar la marcha por estos caminos. Durante la comida, me acercaba los puñados de moras y de vallas silvestres que recolectamos, y me ayudó a recostarme sobre hojas caídas para mullir el suelo mientras se ocupaba de todo, sonriendo y haciendo bromas y preocupándose por cómo me encontraba. Quizá fuera por haber sobrevivido a una muerte horrible por ahogamiento o por mil cosas más, pero lo cierto es que no sabía apenas nada de él, que ya de por sí hablaba muy poco.

Lo encontré en el país de los Baldíos, despojado de todo y encadenado fuera de una cabaña perdida por las llanuras de La Ciudad de las Chimeneas de las Hadas, al noroeste de las marcas de Sandorai. Estaba acurrucado con pieles y mantas al pie de un monolito rosáceo, cubierto por la capa verdosa del tiempo, con una argolla de hierro negro aprisionándole el pescuezo y las muñecas. Si le hubiera visto antes del anochecer, podría haber sospechado algo de aquella bruja, que no era tan amable como parecía cuando me ofreció calor, techo y compañía.

“Dame comida”, me rogó él aquella vez con un hilo de voz temblorosa mientras yo salía de la cabaña al amanecer. Al darme la vuelta, vi a un hombre bestia adulto pero indefenso y muerto de hambre y de frío. “Llevo días sin comer, dame comida. Por favor”.

“¿Quién eres?”, le pregunté. Me acerqué con mucho cuidado, agarrando el pomo de la espada, porque era la primera vez que salía de Sandorai, y después de la experiencia con la bruja esa misma noche, no sabía si lo que veía era lo un hechizo o realidad.

Ante aquella pregunta se puso de pie de un salto, lo que le permitían las cadenas, tintineando, y su voz recuperó el tono retador y el vigor de las bestias:

“¡Soi Áthor de Bóreas, hijo de Xénthor de Bóreas y Tarenia del Lago Alto!”, se presentó con su acento gutural. Al principio me costaba entenderle mucho cuando hablaba el idioma de Valquebriella. “¡Soy del norte, de los clanes bestia de El Lago Helado!”. Levantó el mentón con gesto solemne. “¡Soy espadachín, arquero, mercenario, ladrón!”

“Eres muchas cosas”, le respondí riéndome, sin dejarme asombrar por lo que decía. “¿Qué haces aquí?”

Áthor dibujó una sonrisa resignada bajando la mirada.

“La cena a los monstruos.”

Después de aquello no pude hacer otra cosa que liberarlo entre risas y viajar con él al oeste. Fuimos a la Fortaleza de Garlante, que cruza El Tymer, y allí… bueno, se puede decir que algo salió mal y tuvimos que tomar un barco.

Viéndolo ahora, Áthor parecía haber recuperado aquella forma de ser. Y la verdad es que lo prefería así, no malhumorado y agriado.

El aire se impregnaba del aroma a olivo y acebuche, a cipreses, zarzamoras y encinas, bajo un cielo pálido azul que lo iluminaba todo. Corríamos por un terreno coronado por pequeñas lomas y collados entre bajos cerros con algún árbol solitario dibujándose contra el horizonte. Seguimos así durante tres kilómetros, dirección al sur.

Encontramos un pequeño arroyo casi seco, pero suficiente para rellenar las cantimploras y echar varios tragos despreocupada mientras Áthor subía a una colina para observar el terreno. Examinó los campos en círculo, tanteando la buena dirección y oliendo el aire que la azotaba.

—¡Vamos por la buena dirección!—, decía guardando la cantimplora en el saco.

Y no era mentira. Había un olor que no sabría decir de qué era exactamente, pero se olían muchas cosas, como una mezcla en la que puedes distinguir los ingredientes sin poder decir dónde termina uno y comienza otro.

Así que seguimos la marcha tras un breve descanso. El sol estaba en su zénit cuando salimos de la cañada del pequeño riachuelo serpenteante, que nos acompañó un kilómetro más por los campos llanos. Allí todo era plano, y era una sensación extraña alcanzar con la vista tierras que se unían al horizonte, como un mar verde y tierra sin fin, sin apenas árboles, ni arbustos.

El siguiente descanso fue el más esperado, saltando de camino en camino y subiendo por otra colina gris, más alta que la anterior. Una brisa cálida del interior nos sopló las caras y las melenas. Era viento del oeste.

—Mira, Ástyr, vamos hacia allí.

Vi a lo lejos un río ancho al pie de unas estribaciones lejanas bañadas por la luz del sol. El mundo seguía extendiéndose hacia el sur, silencioso, regular, del color amarillento de la tierra de verano que únicamente se interrumpía con alguna pradera verde que fluía al son de las brisas que la respiraban.

—¿Aquello que se ve a lo lejos es la ciudad de Lunargenta?—, le pregunté.

—¡Lo es!—, contestó él, dando un salto desde la roca en la que se encontraba.

Aquella colina descendía de repente mientras corríamos ladera abajo. Pasamos por una cornisa muy estrecha que terminaba en un pozo lleno de espinos. Entonces, entramos en las inmensas praderas de Lunargenta. El aire fresco del pasto nos envolvió bajo el sol. Más dulce, tibio y perfumado. Huele a primavera, a savia.

Sorteamos un pantano que se escondía entre los pastos encharcados. Sentí un alivio inmenso al escuchar el murmullo del agua perderse por túneles subterráneos. Y de pronto, estaba en Sandorai, bajo uno de los árboles milenarios de Valquebriella y los rayos del sol de aquella tierra me acariciaba la piel sin quemar. El agua me besaba como un amante largo tiempo perdido que añoraba el sabor de mis labios. El dolor de mis pies era más llevadero con estos recuerdos.

—¡Qué bien huele!—, le dije a Áthor.

—¡Eso lo dices ahora! ¡Verás cómo echas de menos el olor a salitre cuando lleguemos!—. Rió, y yo pensé si era verdad que los humanos olían tan mal como decían las historias.

El sol bajaba del cielo, pasado mediodía, y unas nubes finas venían de la mar océana con el viento del sur.

—¡Vamos, Ástyr! ¡Un último esfuerzo y llegaremos cuando estén sirviendo el postre!

—¡El postre es lo más dulce!—, le dije apurando el paso de nuevo.

En la siguiente jornada de viaje apenas hicimos algún descanso, pensando en llegar ya a Lunargenta. Y aunque no me abandonaba la sensación de estar entre humanos en una tribu humana, Áthor me había transmitido su entusiasmo desde que llegamos a tierra. Parecía que ninguna fatiga podía dominarle, corriendo libre, animándose con cada paso. Agradecí cada mora y cada valla que explotaba en mi boca, húmeda, como una orgía de placer prohibido. Solo los dioses sabían lo que era tener ese manjar estimulando cada centímetro de mi boca. De mi paladar. Mío. De mi lengua.

—¡Mira, Ástyr!—, exclamó Áthor, señalando con su arco.

Me protegí los ojos del sol y vi que delante de nosotros se alzaba una estribación verde, un cerro inmenso, coronado por una larga línea negra. Los campos de hierba se extendían hasta las mismas murallas al pie de aquella ladera, aún borrosos por la distancia. Un enorme brazo de tierra que le robaba territorio a la mar.

—¡Civilización!—, llamó él a ese lugar—, ¡vetusta y perversa!

—Civilización—, repetí en bajo, para adivinar el significado en cada sílaba, pero no lo comprendía.

—¿No la conocías de verdad?—, preguntó.

—No. ¡Vamos, tengo ganas de ver qué es lo que nos encontramos!

Áthor encabezaba la marcha y yo le seguía mientras descendíamos de una cornisa pedregosa. Nos abrimos paso por los cañaverales, siguiendo la margen del Aguargenta, que bañaba los campos entre las ringleras de cerros. Al este estaban los enormes acantilados del golfo de Frey y al oeste unas laderas oliváceas que se mezclaban con la claridad del día.

Áthor las señaló con su arco. Se elevaban en la llanura, casi azules, entre los cardizales que se agrupaban al pie, y solo una de las montañas estaba coronada de blanco.

—Aquellos montes que ves allí son la sierra donde está el Monalto, también lo llaman el Pico del Pastor—, decía él—. Dicen que se lo pusieron cuando Aamir el Niño vio acercarse al ejército de Vulwulfar, disfrazado de bosque y advirtió de la invasión a los señores humanos de Lunargenta.

—No sabía que conocieras tanto de la historia de los humanos.

Áthor se rió al oirme.

—Ahora tú también lo sabes—, dijo—, y cuanto más tiempo pases entre ellos, más sabrás.

—Entonces dime cómo terminó la historia de Aamir el Niño para contarla yo.

—Los señores de Lunargenta lanzaron un ataque sorpresa al ejército del general Eybras, y casi terminaron con él gracias a la información de Aamir el Niño, que tomó la espada y luchó contra ellos. Al final, los señores de Lunargenta entregaron al Aamir el Niño a Vulwulfar tras negociaciones de paz que mantuvieron los nobles y lo decapitaron con el beneplácito real para sellar los acuerdos.

—¿Y la gente no hizo nada?—, le pregunté cuando conseguí recuperar las palabras.

—Mucha gente se declaró en rebeldía y se lanzó al bosque, quizá por eso está todo lleno de asaltantes y bandidos en nuestros días, pero a la mayoría le servía porque tenían paz, ¿qué más les daba a los señores en tal caso? Tenlo presente cuando trates con humanos civilizados. Además, fue la época de la Pestilencia, que asoló la península y redujo en un tercio su población. Sin gente a su servicio hubieran tenido que tomar ellos mismos sus espadas y luchar. Aprecian la vida más que cualquier otra cosa, incluso que una muerte digna.

—No creo que vaya a contar mucho esta historia, Áthor—, le dije sin para de seguirle.

—Las historias feas son las que nos hacen querer luchar.

Seguimos mientras el día avanzaba, un tres kilómetros más. Un calor sofocante invadió la brisa, y con él llegó un olor fétido y hediondo. Subimos a una hondonada y pudimos verla.

—Mira, Ástyr—. Apuntó con el dedo junto a mí—. Una muralla maciza de piedra dura, con un foso y una cerca de cardos espinosos rodeando toda aquella colina. El país de Lunargenta, hogar de los humanos del sur, junto a Roilkat, en las costas del oeste. ¿Ves aquello que asoma por encima, que parece piedra roja y negra brillante? Son sus hogares. Allá en lo alto, en el corazón de la ciudad, están los castillos nobles, donde viven los grandes señores del meridión.
Aquella casa era mucho más grande y alta que el resto, que apenas podía sobresalir de las enormes murallas. Brillaba titilante como si fuera oro puro y el sol la estuviera limpiando, pálido y avergonzado.

—¿Viven allí los que mataron a Aamir el Pastor?—, le pregunté, sin darme cuenta de la inseguridad en mi voz.

—Bueno—, sonrió él—, quizá sus descendientes o sus bastardos. ¿Quién sabe? Muchos linajes surgieron y desaparecieron desde aquella guerra humana.

Fijé mi mirada y pude ver hombres también relucientes, en la lontananza.

—A partir de ahora tenemos que ser más precavidos, Ástyr. Los hombres son mezquinos y también muy desconfiados. Siempre están preocupados por algo; si hace sol, se preocupan porque puede que no haya agua para los cultivos y, si llueve, porque se ahoguen y se mueran de hambre. Si echas mano del cuchillo, que nadie te vea usarlo o, al menos, ten clara una vía de huída. Y vigila tu lengua también, ¿eh?

—¡Eh!, ¿cuándo di yo problemas a nadie?—, dije mientras le daba un golpe en el hombro.

—¡Jajaja! Otra cosa, allí huele muy mal.


**

Los pájaros cantaban cuando llegamos a la puerta norte de la ciudad, siguiendo un ramal del Aguargenta, que descendía hacia la meseta de la que llegábamos, abriéndose en una curva amplia antes de unirse a aquel. El suelo dejaba de ser verde para convertirse en tierra, entre marrón y negra, cada vez que nos acercábamos a las murallas por el camino.

Había árboles jóvenes y finos cerca del río, sobre todo sauces, fresnos y ahuehuetes, perfectamente colocados a la misma distancia unos de otros. Tenían brotes rojizos que anunciaban la cercanía de la primavera en su savia. Los humanos los debían haber plantado para protegerse del sol en aquella tierra desolada sin bosques. No los culpo. Sobre todo porque los inviernos debían ser especialmente fríos, y los veranos, todo lo contrario.

En este punto, el camino dejaba de ser una senda de tierra y matorrales para convertirse en un paseo empedrado en el que perfectamente cabrían cinco personas a caballo. Podrían caminar unas al lado de otras sin tocarse. La sombra aromática de los pequeños árboles era una tregua en el sol, que se había convertirdo en un fuego abrasador, y en la sospecha del olor hacinado que se ocultaba en él.

Vi flores que no conocía. Las había rojas, bermellonas, granates, carmesíes, carmín y escarlata, y también azules, zafiro, añiles, claros…

—Yo solo veo dos colores, azul y rojo—, dijo Áthor—, pero las llaman caratos, miramelindos y algo más… radichetas… no lo sé.

—Si huele mal adentro, mejor me llevo unas cuantas para oler mejor.

Había muchas, así que me adorné la trenza con ellas, para que su aroma me protegiera del hedor de la civilización. A falta de aceites perfumados como los que usábamos en las ceremonias y el culto, no era mala solución. Además, el río, a medida que estábamos más cerca de Lunargenta, estaba cada vez más sucio y transportaba una espumilla entre blanco sucio y amarillo claro que me echaba para atrás a la hora de decidir refrescarme en él. Así que, durante el último tramo del viaje, no hubo ninguna oportunidad de aprovechar su agua, especialmente si bajaba desde Lunargenta.

Con las mismas, llegamos a las puertas. Un grupo de hombres armados, vestidos con cotas de malla, salieron a nuestro encuentro, cerrándonos el camino con alabardas que rezumaron con un brillo frío como el hielo. Al ver las armas, mi cuerpo se puso en guardia, pero inmediatamente le ordené relajarse porque no parecían una amenaza y estábamos en su territorio.

Uno de ellos, con la espada envainada, alzó su brazo derecho con la palma mirando hacia nosotros. Hablaba en la lengua de Lunargenta, como muchos de los humanos con los que me embarqué desde la Fortaleza de Garlante. Aunque era igual, también, a la vez, era diferente. Me costaba entenderlo todo, pero sabía lo que decía.

—¡Alto a la Guardia de la Ciudad!—, dijo el humano de cabeza redonda. Era alto, pero bajo, ancho de hombros y tan lleno de pelo rizoso negro que le asomaba por el pescuezo, bajo la ropa. No se quitó el yelmo, que lucía una cresta blanca como si fuera una gallina albina.

Áthor alzó la mano en forma de saludo, similar al suyo y habló en su misma lengua, con su misma tonalidad y cadencias.

—¿Qué asuntos os traen a Lunargenta desde Sandorai, bestias?—, preguntó el soldado al poco. Al hablar, el aire se le escapaba entre los huecos que ocuparon hace tiempo unos dientes.

—Techo, agua y comida—, respondió Áthor sin variar su tono amable. En verdad sonaba a insulto “bestias” cuando lo pronunciaban humanos—. Somos viajantes, nada más.

—Viajantes seréis, pero nada más no lo sé—, dijo él resoplando.

—Pensaba que los humanos eran más hospitalarios—, dije en su lengua, sin poder evitarlo por culpa de su manera de despreciarnos.

El soldado me miró bajo el yelmo, con sus ojos negros clavándose en mí. Áthor me miró frunciendo el ceño.

—Quizá, niña—, dijo el soldado mientras una sombra de angustia le cubrió el rostro—, pero son tiempos que poco tienen de buenos. La semana pasada varios fanáticos cruzaron las murallas de la ciudad y robaron tres carruajes y caballos del establo de nuestros señores. Durante las horas de mercado los espolearon y atropellaron a decenas de personas. Entre ellas niños y mujeres. A dos de ellos los conseguimos abatir cuando el carruaje en el que iba volcó, y otro de ellos cayó cuando su montura se encabritó, pero cuatro de ellos mataron a quince soldados de la patrulla de la Guardia de la Ciudad.

—¿Qué son los fanáticos?—, preguntó Áthor.

Los soldados se miraron con desconfianza.

—Son bestias—, contestó él—. Con perdón de ustedes. No quiero ofenderos si venís en paz.

—No hay ofensa—, añadió Áthor al momento, empatizando con su dolor y dándome un toque en el brazo para no decirle nada.

El guardia se quitó el yelmo y descubrió su pelo negro a la luz del sol. Por las sienes se había vuelto blanco como la nieve. Una cicatriz le cruzaba la cara desde el mentón hasta la frente.

—Señores Rebeldes, se hacen llamar, y nos llaman usurpadores. Dicen reivindicar el derecho real de sus antepasados a ocupar una tierra que les quitamos, según ellos. No temen morir, y mucho menos matar. No llevan banderas, ni estandartes. Su símbolo es el rojo de la sangre de las matanzas sobre la piel. Este tipo de guerra es algo para la que los ejércitos no sirven.

—Lo lamentamos—, dijo Áthor—, pero no tenemos nada que ver con los fanáticos rebeldes. Somos dos bestias que venimos de tierras lejanas sin más objetivo que conocer mundo. Y, como podéis ver, necesitamos un buen descanso, comida y bebida. En nuestra tierra es costumbre no negársela al que la necesita.

Uno de los soldados que estaba con el hombro dio un golpe en suelo con su alabarda y escupió al suelo con una maldición

—¡Pero no estáis en vuestra tierra! Si no os gusta, volver por donde habéis venido. ¡Esta es nuestra tierra!

El hombre de pelo negro le increpó en su lengua. No pude distinguir lo que decía, pero el de la alabarda bajó la mirada, murmurando.

—Los ánimos están caldeados, amigos míos. Además, nuestros señores nos obligan a no suspender las celebraciones sagradas para demostrar que no tenemos miedo—. Sonrió—. El caso es que lo tenemos, como acabáis de comprobar con mi estúpido camarada.

Señaló al oeste. A varios kilómetros desde aquella posición, en un claro cerca de la muralla había un tumulto de gente. Todos parecían humanos a primera vista, pero pude contemplar orejas picudas y cuerpos tan delgados y esbeltos que solo podían ser elfos. Otros olían de manera diferente, una esencia familiar, animal, pero humana. ¿Lobos-humanos? ¿Brujas?

Hubo un rugido atronados y una intensa llamarada de fuego azul. Mis piernas se doblaron. Los pocos árboles de aquel simulacro de bosque se sacudieron entre polvo y humo negro a lo lejos. Los tenderetes volaron como si un vendabal hubiera irrumpido sin previo aviso. Hubo un grito al unisono, cientos de voces gritando como una, elevándose desde el
claro, convirtiendose en un clamor de miedo.

Todo el mundo se estremeció con la explosión, y los humanos se arrojaron al suelo, enterrando su cara en la arena, tapándose las orejas y llornado. Los llantos subieron hasta donde nos encontrábamos, desde la hondonada. Aquellas llanuras desnudas retumbaron, y las murallas, como si cada una de las inmensas rocas que la conformaban hubieran cobrado vida.

—¡Qué fue eso!—, grité mientras nos alcanzaba el aire furioso al llegar a nosostros tas la sacudida.

—¡Ah! ¡Fanáticos!—, gritó Áthor cubriéndose la cabeza con las manos y dejando caer al suelo el arco.

Desde el interior de la ciudad amurallada sonaron cuernos, aquí y allá, cada vez más cerca y más rugientes. Hubo
llamadas y respuestas.

—¡Atención!—, dijo el soldado volviendo a colocarse el yelmo y ocultándose la parte superior del rostro—. ¡Empuñad las armas! ¡Fyrdaus, trae mi caballo! ¡Ya!

Tras someter a los caballos subieron a las monturas y se prepararon para dirigirse allí; uno de ellos arrastró por el suelo a un soldado, agarrado a las riendas hasta que entre cinco pudieron dominarlo.

—¡Maldita sea!—, le gritó el capitán de la compañía. Entonces pareció volver a reparar en nosotreos—. Protegeos en la ciudad si queréis—. Sujetó al caballo—, pero confío en que no creeis problemas, o yo mismo me encargaré de daros caza a vosotros dos, ¿entendido?

—Sin problema, jefe—, dijo Áthor volviendo a tomar el arco del suelo.

—¿Y tu muchacha?—, me preguntó con la espada en la mano.

Le hice un gesto levantando el mentón y se dio por complacido.

Áthor y yo nos abrimos paso hasta el Portón del Aguargenta, la entrada principal en la muralla negra del norte de la ciudad, que se alzaba maciza e imponente tres metros por encima del suelo. Su marco eran dos monolitos pintados de rojo, coronados por un gran dintel en forma de arco blanco. Así repartía el peso del muro. Encima, tallada en piedra caliza, había una luna creciente plateada, rodeada de frisos deteriorados y escoltada por lo que, quizá en otra época, fueron dos figuras protectoras de su tribu, sobresaliendo de la estructura. El tiempo las había desgastado hasta convertirlas en muñones de piedra carcomidos y cariados.

El camino aquí era aún más ancho y estaba recubierto de piedras talladas, serpenteando y trepando en cortos tramos ascendentes bien dispuestos. A la vera estaba el pozo de agua turbia, silencioso y sin vida, y decenas de figuras vigilantes de los héroes y dioses de los humanos civilizados, semiocultos entre la hierba y arbustos que habían crecido durante las estaciones húmedas: grandes señores de barbas de piedra, erosionados y manchados, se sentaban en sus tronos con una espada en el regazo, mirando hacia abajo con gesto orgulloso, pero de una época olvidada. Había también dragones descoloridos y agrietados, con las fauces desdentadas abiertas de par en par, caballos encabritados con jinetes decapitados y mujeres con sus ropas al viento y pechos erguidos, cubriéndose sus cuerpos, mientras jóvenes castrados coronados de flores les extendían sus manos mutiladas, posando apenas un pie en las peanas de marmol. Los monstruos deformes surgían de entre la hierba con gritos mudos y garras melladas, atacando estáticos y con ojos miserables.

Había algo de belleza furiosa y, a la vez, impotente en esas creaciones maltratadas por los elementos que me impidió contener una exclamación de asombro. Eran similares a las esculpidas por los clanes de bestias de Sandorai, pero a la vez poseían una belleza propia. Y mostraban algo que no me hubiera planteado nunca, y es que las tribus de los humanos también podrían crear cosas hermosas. Y abandonarlas. Quizá tendrían algunas mejores y más valiosas dentro de las murallas, o igual era que no les importaban.

Seguimos la muralla y, en la distancia, no demasiado lejos del Portón del Aguargenta, alcanzamos a ver las idas y venidas de los jinetes humanos saliendo a toda velocidad sobre sus caballos, y los cascos resplandecientes de los vigías pasear por el adarve de los muros con las alabardas, patrullando. Allí se elevaba una humareda gris, como si un fuego lento se hubiera descontrolado y la maleza brotada de las lluvias invernales estuviera seca y ardiendo.

En aquel mismo momento resonó un cuerno en la ciudad y me palpé el pequeño puñar que llevaba colgando del cinturón.
Advertí mucho movimiento y agitación. Decenas de personas salían de la humareda gritando como uno, semiocultos por los vahos que el viento mecía a la deriva.

Subimos a un terraplen al lado del camino para dejar paso a una comitiva de guardias de la ciudad a caballo que venía a toda velocidad por nuestro camino. Siguieron abajo y se unieron a los demás, dirección a aquella humareda por las carreteras.
Áthor se sentó en el suelo con las piernas cruzadas, lamentándose.

—Me parece que, a pesar de la palabra del guardia humano, no se nos va a permitir entrar en la ciudad sin más. La guardia está revuelta y ese cuerno que resuena es de alarma. Cuando hay alarma, no se puede entrar ni salir. Y tratar con los humanos cuando están nerviosos solo nos puede traer problemas. Quizá si nos encontrásemos de nuevo al capitán podríamos entrar. Nos dio su palabra.

—Yo no me voy a meter entre humanos—, le dije apuntando a la humareda—. Míralos Áthor, incluso si intentásemos ayudar, lo más probable es que nos llevara por delante un jinete incapaz de controlar su caballo o nos tomasen a nosotros por culpables.
Pensé en mi caballo, Llúmere, perdido en la Fortaleza de Garlante. Me lo regaló mi padre cuando cumplí trece años y era mi caballo favorito. No había día que no lo montara para dar vueltas por El Valle y los alrededores del bosque con Bácca, hiciera sol o lloviera. Hacía tanto tiempo que no pensaba en ellos que tuve la sensación de que habían pasado años desde la última vez. ¿Qué estaría pasando en Valquebriella ahora mismo? ¿Pensarán algo en mí?

Me sacudí la cabeza y volví en mí, ahora no podía permitirme pensar en casa, estaba al sur de la península de Verisar, en Lunargenta, con Áthor, intentando entrar en la ciudad y buscar algo más que moras para comer.

—Quizá cuando termine todo podamo intentarlo—, dijo Áthor, pensando en alto.

—No perdemos nada por intentarlo ahora—, le dije—, el portón está abierto y no hay muchos guardias vigilándolo, aunque cada poco están saliendo. Si nos hacemos los tontos quizá podamos entrar sin problema. No quiero pasar la noche debajo de un árbol, son demasiadas desde que salí de mi hogar, y no digamos desde que dejé mi país.

—Cierto—, respondió él poniéndose de pie.

Bajamos todo el camino hasta el Portón del Aguargenta, que estaba abierto, con el puente echado y el rastrillo levantado. Una escuadra de guardias de la ciudad, con capas plateadas y cotas de malla, salió a paso ligero sin reparar en nosotros. Justo cuando íbamos a pisar el puente, un jinete salió como una centella y tuve que apartar a Áthor de su trayectoria para que no le embistiese. Tras él, otra columna de hombres a caballo salió tamborileando en grupos de a dos, armados con lanzas y alabardas, mientras en el adarve asomaban los cascos de los vigilantes que gritaban órdenes a diestro y siniestro en el idioma de los hombres del sur.

—Bien—, dijo Áthor, recomponiéndose—. ¿Estoy entero? Sí. Es por el hambre… Bueno… gracias, Ástyr.

—De nada—, le dije yo golpeteando su hombro con la palma de la mano.

—Bien, vamos.

—¿Quién quiere entrar por el Portón del Aguargenta?—, clamó una voz, saliendo a nuestro encuentro.

Un vigilante salió a caballo de improviso por el puente, y no pudimos siquiera pisarlo. Su caballo estaba cubierto por una manta negra con una media luna blanca brillando rodeada por cuatro estrellas de ocho puntas. Vestía una sobreveste de rombos blancos y negros con el mismo blasón encima de la cota de malla. Su capa era blanca entera, prendida por un broche de plata con la cara de una luna llena con cara durmiente.

—Dos viajeros en busca de agua y techo—, dije al momento.

—¿Pretendíais entrar a hurtadillas a la ciudad, viajeros en busca de agua y techo?—, preguntó con tono duro en la voz, retumbando bajo el casco.

—¿No creéis, señor vigilante—, contesté antes de darme cuenta, en su dialecto—, que entrar sin permiso a la ciudad a plena luz del día y con vigilantes y guerreros por todas partes, entrando y saliendo, armas en mano, es una…—. No digas tontería, no digas tontería, no digas tontería—… estupidez?—. Bravo, Ástyr, bravo.

—¿Llamáis a un guardia de los señores de Lunargenta estúpido?—, replicó adelantando un paso más a su caballo.
El enorme semental negro que relinchó amenazante.

Mi mano bajó rápiamente al cinturón, a la empuñadura del puñal, en un gesto involuntario y automático.

—No dije eso—, claro que no, estúpido—, lamento por vos que así lo entendáis, pero sería mejor para todos que apartases tu caballo de nosotros—, le dije dando un paso atrás.

—¿Mejor para todos?—, repitió el jinete remarcando el tono de incredulidad en su voz—, ¿o solo para ti? Yo voy a caballo y tengo una lanza, un escudo, cota de malla… y tú tienes un cuchillo para cortal el pan, señora bestia. No pinta nada bien para vos.

No amenaces, Ástyr. No amenaces.

—De sobra para peinarte las pestañas, humana.

Las palabras salían de mi boca sin que me diera cuenta, pero no tenía por qué aguantar este trato de nadie y sin ningún motivo.

—Ahá—. Tres vigilantes armados con alabardas se acercaron tras el jinete interesados en lo que sucedía—. ¿Y luego?

—No te preocupes por el futuro, queda muy lejos.

—¡Alto!—, interrumpió Áthor al final—. Creo que nos estamos confundiendo—. Miró al caballero, que descabalgó. La cota de malla tintineó y, aún a pie, el caballero nos sacaba tres cabezas de alto, y un par de hombros de largo—. Caballero, os equivocáis si pensáis que somos enemigos o tenemos algo que ver con lo que quiera que sucediera en las afueras. Y si tal nombre recibís, ¿por qué no se refleja en vuestro trato? No llevamos armas de guerra como veis. Así que ¿por qué nos amenazáis de esa manera?

—Las viejas constumbres, Áthor. Hacía mucho tiempo que no te veía por aquí.

El caballero comenzó a reirse y se quitó el yelmo. El sol iluminó un cabello negro y corto.

—¿Kamarya?—, dijo él entrecerrando los ojos—. ¡No me lo creo!

A la sombra del Portón del Aguargenta, el caballero resultó ser una mujer, tan grande y ancha de hombros que hubiera podido buenamente haber colocado ella sola los monolitos del portón.

—¿Cuánto tiempo hace?—, preguntó Kamarya.

—Con este, cuatro inviernos.

Solo pude quedarme allí a escuchar las palabras del encuentro de lo que parecían viejos amigos. Se dieron un abrazo y hablaron en la lengua de Lunargenta con un acento tan cerrado y entre tantas risas y sorpresas que apenas pude entender nada de lo que decían.

Entonces, Áthor volvió a reparar en mí.

—Esta es Ástyr de Fontargandi, mi amiga y compañera de viaje. Viene de la antigua Comuna de Valquebriella, en el bosque de Sandorai. Le debo mi vida. Ástyr, esta es mi vieja amiga Kamarya de Valhar, la conocí hace años en Roilkat. Es amiga.
Kamarya extendió su brazo con una sonrisa amable.

Si era amiga, no lo había parecido en un primer momento, así que tuve mis dudas al estrecharle la mano. Los hombres –y las mujeres– civilizados parece que no comparten el mismo concepto de amabilidad. Myru, mi hermano, ya me lo había avisado. Los seres civilizados son muy descorteses, más que los salvajes, porque saben que pueden serlo sin peligro de que les partas la cabeza.

—Si Áthor te debe su vida—, decía Kamarya—, creo que yo también estoy en deuda contigo. Lamento lo de antes.

Le estreché la mano y asentí, aceptando sus disculpas y preguntándome si hubiera podido acertarle con el puñal en el ojo a esa distancia, cuando me amenazó. Pero Áthor parecía muy complacido de volver a verla, así que, salvo que volviera a faltarme, debería olvidar la ofensa.

—¿Qué pasó?—, preguntó Áthor.

—Hubo, no sé si un ataque de bandidos durante la fiesta de Ostara o, como otros dicen, fueron brujos. Lo que sé es que el fuego se descontroló…

—¿Magia?—, pregunté. La magia era peligrosa. Si había magia habría problemas.

—No lo sabemos, pero después de las estaciones húmedas, el pequeño bosque creció y ahora, con este tiempo seco, arde con mucha facilidad y no tenemos medios para controlarlo. Sean quienes sean los responsables, tienen las manos manchadas de sangre. Han muerto siete niños que sepamos por respirar los humos del fuego, que aún no se ha extinguido, y doce ancianos—. Al decirlo, un estremecimiento me recorrió el cuerpo y entendí su reacción de antes. Perder a los niños de la tribu significa renunciar al futuro, algo que debe ser vengado. Si los dioses te bendicen con crías, el que te las quita con esta estratagema insulta a los dioses. Y ellos esperan que hagas algo. Yo hubiera reaccionado peor, seguramente, entre el hambre, el cansancio y el mal humor, de estar en su situación, no lo sé. Supongo que esto es así incluso en tribus tan grandes—. Y varios soldados de mi guardia están siendo atendidos por intoxicación y quemaduras graves al desprenderse sobre ellos una grada y varios tenderetes… además, ya hay comerciantes que se quejan de haber perdido a sus caballos y unas crías de oso que traía para enseñar. Seguro que les pedirán cuentas a los señores, que no se caracterizan precisamente por ser hombres generosos.

>>Mal día este en el que decidiste aparecer por aquí, pero no hay mal que por bien no venga. ¿Verdad?—. Nos miró y, tras ver mejor nuestras ropas y poco equipaje, dijo—. Pero tampoco diría que vosotros hubiérais tenido fortuna mejor por el camino.

—No mucha, en verdad, pero la suficiente para agradecérselo a dioses propios y más—. Pareció acordarse de la promesa a Mera—. Para ello necesitaría hincarle el diente a algo caliente y grasiento. ¿Ves manera de que podamos entrar en la ciudad?

—Soy la comandante de la Guardia de la Ciudad—, dijo Kamarya volviendo a subirse a la montura. Les hizo un gesto a los tres vigilantes que la escoltaban con alabardas—. Entrad, confío en vosotros, Áthor y Ástyr de Fontargandi. Hablaremos más tarde, si es posible.

Dio media vuelta y se fue a la humareda mientras nosotros conseguimos entrar en la ciudad de Lunargenta. La civilización.

Solo espero poder dormir, comer y beber para volver a ser la de antes.