El Viejo y la Muerte [Desafío]

Aquel día se levantó con una terrible jaqueca. Tal vez fuera por el clima cargado y denso de Sacrestic. La ciudad estaba enterrada en una niebla gris y oscura; era como estar viviendo en el interior de una nube de tormenta. Ernest Rutherford estaba acostumbrado al clima tropical de las islas Illidenses, al buen tiempo, los árboles verdes, el sonido de las gaviotas y al calor del sol. Nada de todo aquello existía en Sacrestic. Más de una vez, se descubrió mirando al cielo y buscando al viejo amigo que era el sol. ¿Dónde se había ido? Llegó a pensar que la ciudad de los vampiros lo había matado, o al menos silenciado. Por su parte, prefería creer que fue lo primero. Sacrestic mató al sol. Perfecto. Si la Dama Muerte existía más allá de su imaginación, debía de residir en la ciudad maldita de los hombres malditos.

La primera parada para buscar a la Dama fue la biblioteca de la ciudad. Para un amante de los libros como era el maestro Rutherford, era casi una obligación visitar la biblioteca de Sacrestic. El clima no era, ni por asomo, la mayor diferencia respecto a las islas Illidenses. Los libros eran una maravilla. Pequeños secretos que no se podían ver en ningún otro lugar. Hablaban sobre tinieblas, sangre y cenizas. Los vampiros y los pocos humanos que se atrevían a vivir por estos lares,  dedicaban su vida al estudio de la maldición de los vampiros. La mayoría de ellos usaban la medicina para buscar una cura: un suero que sustituyese a la sangre, una pomada que les permitiese salir a la luz del sol… A la maestra Lovelace le encantaría este lugar. A Rutherford no le era de utilidad leer toda aquella información, sin embargo, lo leía con mucho interés.

Cada veinte páginas leídas, repetía el mismo ritual: inclinaba la cabeza de lado a lado y se humedecía los ojos con un pañuelo mojado. En lugar de leer sobre la maldición de los vampiros, debería estar leyendo sobre la maldición que era su vejez. Noventa y dos años era escasa media vida para un elfo. Para un brujo como él, era casi el doble de lo que debería haber vivido. Los años no habían pasado en balde. Ernest Rutherford estaba constantemente enfermo, sufría de jaquecas que empeoraban en climas pesados como Sacrestic, tenía alucinaciones, creía haber visto a la Dama Muerte en los enfermos de la pandemia, y la sombra de una prominente ceguera asomaba por las puertas que eran sus ojos. Esforzarse a seguir leyendo no le hacía ningún bien; él lo sabía, pero no podía resistirse a la magia de los libros.

Salió de la biblioteca con un fardo de libros cargado a su espalda. Dos de ellos eran un regalo para la maestra Lovelace: “Herbolario de Sacrestic y adaptación de plantas foráneas” y “La oscuridad como cuna de la vida”. Los otros tres libros se quedaban para la colección privada de Ernest Rutherford: “Fiestas y costumbres en Sacrestic”, “Política nocturna y diurna” y “Miedo y Sombras, el arte de la guerra”.

A lo lejos, en la densa niebla, estaba ella. ¡La Dama Muerte! La reconocería en cualquier parte. Era ella. Las otras personas tenían el rostro difuminado. Aunque estuvieran a un paso de Rutherford, no podría verlas con claridad. La Dama era la única mujer que podía ver; la única que quería ver.

-Dama, señora- la llamó desde las escaleras de la biblioteca - La he estado buscando. Tengo preguntas que hacerle. Tiene que explicarme por qué sigo vivo. ¡Espere!-

Intentó correr, se tropezó con los faldones de su túnica. La caída fue muy desgraciada. L Su cuerpo se desplomó sobre su rodilla izquierda; seguramente, se hubiera roto la pierna y un par de costillas. os escalones actuaron como contundentes armas. Le dolía terriblemente el pecho. La jaqueca volvió con más fuerza que nunca. ¡Los libros! ¿Dónde estaban los libros? Quiso buscarlos con la mirada, pero no era capaz de distinguir los escalones con la cubierta de los libros.

-¡Mis libros!- buscó con su mano derecha los libros, eran más importantes que su pierna.

Desde la frente le caía un hilillo de sangre caliente. Otra herida a sumar a su diagnóstico: brecha en la cabeza. ¿Y qué importaba? Por unas costillas y una pierna rota no iba a morir. No caerá esa breva.


* Bienhallado/a cuidador/a de ancianos: Te encuentras en Sacrestic Ville. No me importa cómo has llegado hasta aquí, por mi parte, no seré exigente con tu cronología. En el primer turno te encuentras con el Maestro Rutherford malherido en los escalones de la biblioteca. El viejo es muy cabezota. Deberás convencerle que se deje ayudar y llevarle a la enfermería. Importante, estás en la ciudad de los vampiros; ellos serán recelos de que un brujo asista a su enfermería.
En este desafío cabe la posibilidad de ganar un puesto en la Academia Hekshold

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El vampiro cogió las moneras con recelo. El mismo tipo de mirada le dirigió el maestro Rutherford. No necesitaba a ningún matasanos que le dijera lo mal que estaba. Él lo sabía a la perfección: Tracoma ocular. Había leído el nombre en decenas de libros. Los síntomas coincidían: lagrimeo continuo, pérdida de visión, jaquecas, alucinaciones y secreción ocular. Existía un tratamiento para el tracoma, pero a Rutherford no le espiraba confianza. El tratamiento consistía en introducir un hierro rojo en los laterales de los ojos para quemar, literalmente, las raíces de la bacteria que provocaba la infección. Por lo que había leído, dicho tratamiento causaba más males de los que curaba. La ceguera era inevitable, igual como serían las jaquecas. Con el hierro rojo se le sumaría la sensación perpetua de tener una hoguera friéndote el cerebro. ¿Y qué si conseguiría vivir un año más? Rutherford ya se daba por muerto. No, nada de hierros rojos ni de matasanos.

-Joven, se lo agradezco desde el corazón, pero no es necesario. Está pagando por mí más de lo que debería-.

Con la mano derecha, se introdujo las monedas en el bolsillo de la túnica y, con la izquierda, el vampiro hizo una señal a sus compañeros para que llevasen al anciano a la enfermería.

-Insisto, es solo un rasguño. No se molesten-.

-Déjese de idioteces- el doctor, se podía deducir su título por los galardones en la bata, habló sin rodeos mientras se preparaba una pipa- tiene la pierna rota, una raja en la cabeza que necesita sutura y múltiples cardenales por todo su cuerpo. Si se va de aquí, será para acabar metido en una zanja – “No caerá esa breva” - o para ser alimento de mis compañeros. Ya sabe lo que dicen: gallina vieja hace buen caldo-. El humor de vampiros era tan sarcástico como oportuno.

En un último instante, mientras dos hombres fuertes le llevaban a una camina, Rutherford aferró la mano del joven que le había traído.

-Venga conmigo; no permitiré que el dinero que ha desperdiciado en mi caiga en saco roto-.

Llevaron la camilla a una gran sala de camas blancas. Había pocos enfermos: una mujer vampira con una quemadura en el hombro (no se dio cuenta que era de día) y un vampiro a que le faltaban dos de los dedos de su mano derecha (no se podía saber cuántos dedos le quedaban en la izquierda porque los enfermos se la estaban vendando).

Los enfermeros pusieron la camilla de Rutherford entre medio de dos camas. El doctor examinó, con una total carencia de delicadeza, la pierna del maestro. Al terminó, ladeó la cabeza y suspiró sonoramente.

-Quince días en cama. Si después puede mover la pierna, será un milagro de los Dioses. Dudo que ocurra, no suelo equivocarme. En el caso que suceda, deberá caminar con bastón. ¿Lo ha usado alguna vez? –no dejó que nadie contestase- Pues deberá empezar a hacerlo- pensó que todo hubo terminado, que se iría, sin embargo, el doctor se dio la vuelta antes de abandonar la sala para añadir unas palabras más - No se preocupe. En estos días que nos acompaña, le curaremos el tracoma- ¿Hubo una risa? A Rutherford le pareció que sí.

Cuando se marchó el doctor, el maestro se sintió más cómodo, aliviado, como si se hubiera quitado un peso de encima. Observó al chico de hito en hito. No vio más que tres manchas de colores: una por su cabeza, otra por su trozo y la tercera por sus piernas. ¿Por qué preocuparse por un viejo? Incluso, le había traído sus libros. ¿Por qué había pagado por él? Aunque no pudiera verle, pudo escucharle y olerle, así fue cómo lo comprendió: era un joven apuesto y refinado, de humildes y educados modales. Podría tratarse de un príncipe o de un pícaro callejero, de los que roban corazones de incautas doncellas y amenazan con blancas sonrisas. De joven, muchos años atrás, Rutherford era como se imaginaba al chico: un lector empedernido, un conquistador de faldas y un político sin causa.

-Ahora que estamos solos- (no lo estaban realmente, en la sala quedaba la vampiresa pero Rutherford no la veía) - quiero confesarle mi maldición. No son mis ojos, es mi edad. Tengo 92 años. ¿Has visto un brujo tan viejo? Me jugaría el cuello que no. Soy más viejo que las montañas, chico. He conocido elfos que no han vivido tanto como yo-.

Hubo un momento de paz en el que el maestro se permitió reír. La calma antes de la tormenta.

-He soñado con La Muerte. No me refiero con mi fallecimiento. Digo, he soñado con la Dama Muerte. A usted no le puedo verme, pero a ella sí. Quisiera que fuera real y no una cara que cree ver mi tonta mente. ¿Me ayudará? No le pedí que me trajera hasta aquí y lo hizo. Ahora, sí le estoy pidiendo un favor. Antes de que el hierro rojo acabe con mis ojos, quiero ver a La Dama Muerte-.




* Matthew Owens: Estos desafíos son los que más me gustan porque, aunque parezca que ayudar a un viejo es algo insignificante, la historia la llevamos construyendo desde el primer momento en el que apareció Rutherford. En su primer desafío, Ingela le encontró los libros que hablaba sobre el tracoma, en el segundo, protagonizado por Ircan, aparecieron las alucinaciones y, ahora, te ha tocado a ti tratarle.
Tu objetivo no tiene nada que ver con medicinas, sino con mujeres. Deberás hacer que la imagen de la Dama Muerte sea real. Es un objetivo muy raro, por eso te diré lo que pensé el día que preparé el tema: pensé en un dibujo, una escultura, un poema… Eso es lo sencillo; te puedes quedar con esas ideas o ser más original que yo. En resumen: sigue las descripciones que Rutherford te vaya dando y crea a la Dama Muerte.

Ernest Rutherford pasó su dedo índice por el encima del dije. En él creyó notar los rasgos faciales de la mujer con quien nunca se casó, de la hija que jamás engendró y, por último, de la Dama Muerte que existía en su imaginación. Consiguió, no sin esfuerzo, reprimir las ganas de echar a llorar. Cogió el sello, lo apretó en un puño y lo llevó contra su pecho, hacia su corazón.

-Es ella. ¿Cómo lo has logrado? He conocido muchos tipos de magia, joven Matthew. Hasta ahora, pensaba que nada me podría sorprender. Hasta hoy…- las últimas palabras sonaron como suspiros venidos del corazón.

Pese a la existencia del maestro Rutherford, Matthew Owens no se pudo quedarse charlando un rato más. La operación para quemar el tracoma iba a empezar. El doctor había preparado los utensilios. Puesto una afilada barra de hierro a calentar en el horno y limpiado con alcohol pinzas y bisturís.

La operación fue lenta y dolorosa. El doctor cortó las cejas y pestañas del maestro para que no molestasen durante la maniobra. Hecho esto, su ayudante trajo la barra de hierro rojo. El doctor la cogió y quemó, despacio, los laterales de los ojos de Rutherford. Hecho esto, se dispuso a introducir la punta del metal al interior de la cuenca del ojo mientras, uno de sus ayudantes, utilizaba la pinza para apartar los propios ojos.

Era la primera que el doctor vampiro no escuchaba a alguien gritar durante la operación contra el tracoma. Era admirable. Más, teniendo en cuenta que el maestro se negó a tomar ninguna pócima que le sirviera como anestesia. Tenía el dije de la Dama Muerto en el bolsillo de su túnica, era todo cuanto necesitaba para tolerar el dolor. Por Ella, por el Hekshold, por sus alumnos (en los que iba a incluir a Matthew Owens) y por él mismo; aceptó el dolor y la ceguera que vino después.



* Matthew Owens: ¿Alguna vez soñaste en aprender las dotes del habla y la política junto con un viejo ciego? Porque es eso mismo lo que has ganado.

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