Contando ovejas para dormir +18 [privado, Eyre y Gerrit] [CERRADO]

Por mucho que boqueaba no conseguía llenar sus pulmones. Apretada contra una pared mohosa de la parte trasera del hostal, sentía los huesos crujir bajo el potente abrazo de aquel hombre. Tenía el rostro hundido en su pecho, podía sentir la estática que le erizaba la piel ante semejante contacto. No podía verle el rostro, pero sí que lo oía sollozar y gruñir como un niño tras una rabieta y era capaz de sentir su tristeza, su furia. Olía igual que un animal asustado.

-Me... estás...

El diafragma le dolía como si un hierro candente estuviera quemándola por dentro. Necesitaba oxígeno. Tenía miedo y acababa de emplear la última gota de aire en sus pulmones para susurrar aquello; ya no lograría gritar.

-¡...las...timando!

La mano del sujeto se deslizó bajo su enagua, camino arriba hacia el muslo izquierdo. Por mucho que forcejeara era incapaz de combatirlo. Gimió y apretó los párpados. Solo deseaba desaparecer.


Se despertó cubierta de sudor, con los caminos de las lágrimas aún húmedos en sus mejillas. Inhalando bruscamente, se incorporó y miró a su alrededor. Los rayos de luz se deslizaban débilmente a través de las rendijas resultantes de unas cortinas mal cerradas; suspiró con alivio al ver que se encontraba en la habitación de la posada. Dejó caer su mirada sobre la cama de Matthew y frunció el ceño. Aún vacía. Luego buscó a Veintitrés. El biocibernético seguía sentado en el piso, recargando sus baterías luego del percance que habían tenido que soportar el día anterior.

-Vaya pesadilla... -Rezongó, refiriéndose tanto al sueño que acababa de tener como a los recientes sucesos de su vida real. Desde el minuto en que había puesto un pie fuera de su hogar, no dejaba de meterse en “aventuras” desastrosas. Ya ni siquiera se molestaba en anotarlas en su diario; eran tantas y tan feas, que prefería simplemente dejarlas atrás.

Salió de la cama y se dirigió al cuarto de baño, donde mojó un paño en la jarra que había llenado la noche anterior para comenzar a asearse. No tenía apuro; ese día no iría al Hekshold. Sabía que la maestra Boisson -o “Huracán”, pensó al tiempo que sentía un cosquilleo en la boca del estómago- entendería su ausencia luego de todo lo que había pasado. Necesitaba urgentemente un descanso y algo de comer. Necesitaba un día de paz.

Tras peinarse y ponerse el vestido directamente sobre la camisola con que dormía, salió de la habitación no sin antes asegurarse con un pequeño hechizo de que, ésta vez sí, la puerta quedaba bien cerrada de manera que nadie puediese meterse a husmear. Dudaba que el sermón que le había dado a Veintitrés respecto a no irse con extraños sirviese de algo, a fin de cuentas, el dócil biocibernético estaba programado para cumplir las órdenes de los orgánicos. Solo esperaba que Matthew no apareciese justo en ese momento. O sí. Se merecía quedarse afuera. ¡Eso le pasaba por desaparecer sin decir nada tras una estúpida discusión!

Negó con la cabeza y se instó a poner buena cara mientras se dirigía al comedor. Llevó una mano a su diafragma e inhaló profusamente. El dolor había sido parte del sueño pero, de alguna manera, todavía podía sentirlo.

Cuando ingresó al comedor, los ojos de la muchacha barrieron lánguidamente el salón con gesto de hastío. Normalmente, a esa hora, la posada estaba prácticamente desolada; por eso solía aprovechar el mediodía para comer en grandes cantidades y, así, luego poder saltarse la cena, cuando sí que se abarrotaba de gente. No le gustaba exponerse a grupos tan grandes a sabiendas de que, desde un principio, estar en las islas suponía el constante peligro de ser descubierta por algún conocido de sus padres.

Cabizbaja y lamentando que su atuendo no contase con una capucha, se acercó al mostrador. Tras éste el posadero, Guillem, garabateaba en su destartalado cuaderno de contaduría. Cuando alzó la mirada para encontrarse con la jovencita, de su expresión taciturna nació una sonrisa casi paternal.

-¡Buenos días, joven Lena! ¿Lo de siempre?

Eyre sonrió y asintió. Comenzaba a acostumbrarse a ser llamada por su segundo nombre, además de que el tono cantarín y el buen humor del posadero nunca fallaban en levantarle el ánimo.

-Lo de siempre, señor Guillem. Gracias.

-Perfecto. Ve a sentarte, estará en un momento. ¡Greta, un estofado de verduras!

Se dio la media vuelta y su sonrisa flaqueó al buscar un sitio para sentarse. El salón contaba con tres largas mesas de las cuales, en un día tranquilo, dos solían estar vacías. No obstante, aquel día una había sido ocupada por un grupo de hombres, pese a la temprana hora, ya bastante borrachos; la otra tenía a un montón de uniformados del Hekshold, con quienes definitivamente no iba a sentarse, y la tercera... solamente acogía a un hombre enfrascado en terminar con dos grandes platos de comida.

Exhaló un laxo suspiro y hacia allá fue, cabizbaja para no tener que cruzar miradas con el sujeto. En momentos así detestaba aún más a Matthew por haberla abandonado. Él no tenía problemas en socializar y, a su lado, no temía tanto a los hombres borrachos. Pero ahora estaba sola, tan sola como cuando había partido de casa, y debía aguantarse. No podía estar dependiendo siempre de aquel carismático sinvergüenza, debía dejar de comportarse como una niña mimada.

-Lo siento, ¿puedo sentarme? -Masculló, aunque hizo a un lado la silla antes de recibir respuesta. Era pura cortesía; en mesas tan largas se acostumbraba comer codo a codo con los desconocidos sin molestarse en preguntar. Se sentó a dos asientos de distancia y, de brazos cruzados, clavó la mirada en el pasaplatos de la cocina, como si eso acelerase la preparación de su plato. Odiaba tener que esperar entre un montón de extraños.

Punto de vista de Keira Bravery

Apoya sus manos con tanta fuerza en la pila que casi parece que se vaya a caer mareada. Mira a la mujer reflejada en el espejo y piensa si realmente es ella. Tiene mucho en común con esa mujer: la misma larga melena, mismo color de ojos y lleva puesto su mismo vestido estampado. ¿Su perfume olerá igual? ¿Existen los aromas al otro lado del espejo? Keira prefiere hacerse estas preguntas banales acerca del fantasioso mundo del espejo en vez de pensar en Gerrit. ¿En el Hekshold enseñan a los brujos a viajar a través del espejo? ¿Pueden los brujos del espejo oler el perfume de su reflejo? Se inclina un poco hacia el espejo y aspira lentamente el aroma. Nota el inconfundible olor de la humedad mitigado por los productos de limpieza. Es el olor del espejo, no de la mujer que ve reflejada. Vuelve a erguirse, muy despacio por miedo a perder el pensamiento que ronda su cabeza. ¿Las personas del mundo espejo pueden llorar? La mujer que ve reflejada parece estar a punto de echarse a llorar. Tiene los ojos humedecidos y una gota de baba cae por su boca entreabierta. Keira siente pena por la mujer del espejo, refleja su dolor en la figura que tiene delante por tal de no aceptar que le pertenece. Igual que su contraparte del espejo, Keira está al borde de las lágrimas. Con la mano derecha aprieta un paño de tela para limpiarse la cara. No lo hará. En vez de ello, moja el trapo en el fregadero y limpia el rostro de su reflejo. El espejo queda sucio por las gotas de agua, es imposible diferenciar si la mujer está llorando o riendo. Keira sonríe sin ganas. Cree haber ayudado a la mujer. Se despide de su reflejo con la mano. Estarás bien, le promete en voz baja, Gerrit cuidó de ti cuando los Dioses te cegaron. Dice ser un asesino, un monstruo, pero tú sabes que no es cierto. Gerrit tiene miedo por lo que le hicieron cuando era joven. Teme ser como su maestro. Tú sabes que él es un buen hombre. Sin él, no habrías recuperado la vista. Sin él, no habrías conocido nunca qué siente una mujer cuando está a solas con un hombre bueno.

Sale del baño con una leve sonrisa. Se encuentra mejor y se siente segura de sí misma. Vuelve a pensar en cómo sería su vida si fuera alumna de la Academia Hekshold. Imagina estar sentada en una habitación más pequeña que la que habita leyendo un grueso libro sin ilustraciones mientras balancea sus largas piernas. Las clases…, le fascina imaginar en el mundo de posibilidades que se encierra tras esas puertas. Además de enseñarles a viajar a través del espejo, también les enseñarán, cree ella, a utilizar todo tipo de artefactos mágicos de inmenso poder. También, deben enseñarles a cantar y bailar sincronizando sus poderes. Para Keira, el baile es lo más importante. Una vez intentó bailar con las llamas del fuego que invocaba. Estaba en la plaza de Vulwulfar, un público de elfos y humanos la observaban. Keira levantó los brazos e hizo un giro de caderas. El fuego bordeó su figura. Ella no tuvo miedo de quemarse, bailó con el fuego y el fuego bailó con ella. Fue un éxito, el mejor baile que jamás había realizado. Su ropa se consumió con el fuego. El público no aplaudió por verla desnuda, sino por haber hecho bailar al fuego. En el Hekshold debían enseñar bailes con ese y muchos más con otros elementos mágicos. Debe de ser un lugar estupendo.

Keira se muerde el labio inferior y desea que su contraparte del espejo tenga la posibilidad de visitar la Academia Hekshold. Ella se tiene que conformar viendo a los alumnos con anhelo e imaginándose cómo sería sus vidas.

El camino que sigue para llegar a la mesa donde está Gerrit no es el habitual. Ellos se sentaron en las mesas más alejadas de la puerta principal y de cara a la barra. Puede llegar hasta Gerrit bordeando las mesas sin molestar a nadie, es el camino más rápido y sencillo. Sin embargo, Keira decide pasar por medio de las mesas donde están sentados los alumnos del Hekshold. Pasa por su lado y sueña con sus vidas. Aspira sus perfumes, huelen a especies exóticas y a magia, y desea que la mujer del espejo posea el mismo aroma. Examina sin reparo la complexión física de los alumnos del Hekshold. Busca indicios que verifiquen que en la Academia enseñan a bailar utilizando la magia: brazos ágiles, movimientos hábiles con la cuchara y caderas amplias para contonear al público. Tres brujos cumplen con los requisitos de un buen bailarín. El resto, está a medio camino. Le llama la atención una fina chica que parece no haber bailado nunca. Es delgada como una astilla, tiene el rostro pálido decorado por una inmensa lluvia de pecas y una larga melena de color castaña. Presta mucha atención a sus movimientos con la cuchara, son tan torpes que parece que le fuera a caer de la mano. Keira se detiene en la espalda de la chica sin mediar palabra. Gerrit está esperando en la mesa, pero a Keira no le importa. Mira a la chica y se pregunta cuánto tiempo llevara en el Hekshold. Poco, concluye, no sabe bailar.

Keira se agacha detrás de la chica. Pasa su mano por el brazo derecho de la chica, lo hace con dulzura para no asustarla. Llega hasta su mano, se la dirige para que coja la cuchara como es debido, como si hiciera bailarla. Guía la mano de la chica obligándola, sin hacer fuerza y sin hacerle daño, a que haga círculos en el aire.

-Baile –susurra. Keira se siente llena de vitalidad, como si la magia de la palabra pudiera ser capaz de espantar todos sus males-. Movimientos lentos y elegantes. Así es el baile. ¿De donde vienes, del… –no se atreve a pronunciar el nombre de la academia- allí no bailáis?-

Eyre agradeció para sus adentros que el hombre cercano hiciese caso omiso de su petición de asiento. Era enorme, fornido y, aunque guapo, algo en su expresión le causaba una sensación desagradable, mezcla rara entre nostalgia y antipatía. Prefería no tener que dirigirse a él ni a ninguno de los estudiantes del Hekshold en la mesa contigua, cuyas miradas furtivas ya comenzaba a notar. Eran mayores, así que no habían sido sus compañeros, pero había un par de rostros que creía reconocer de haberse cruzado alguna vez en los amplios pasillos del castillo. ¿Sería alguno de ellos alumno de la Profesora Meitner?

La espera se hizo eterna y ya comenzaban a dolerle las cervicales de tanto estar cabizbaja cuando el humeante plato fue depositado frente a sus ojos junto a un enorme mendrugo de pan. Guillem le dio una palmadita en la cabeza y murmuró un “¡que aproveche!” antes de regresar a su puesto para volver a compenetrarse en el confuso mar de números del gastado cuaderno. A juzgar por su mirada, algo en sus cuentas no iba bien. Y Eyre se sintió inmensamente culpable al no extrañarse por aquello; normal que no le cuadrasen las cifras cuando uno de los huéspedes se trataba de Matthew Owens.

Tomó la cuchara con desánimo y la hundió en el caldo dispuesta a dar el primer bocado, mas ésta nunca llegó a sus labios. Su mano fue interceptada por otra de dedos más largos que los suyos y, pese a haber sido un contacto suave, no pudo evitar pegar un respingo ante la inesperada intromisión- ¿U-Uh? -Bastó girarse un poco para entrever a la mujer. Si el hombre rubio le había causado nostalgia, ella le transmitió una profunda y agridulce aflicción.

-Yo... -Incómoda, no supo hacer nada mejor que soltar la cuchara. Ésta cayó dentro del estofado salpicando pequeñas gotas calientes que fueron a parar a su, ya de por sí, manchado vestido. Su cuerpo se tensó y buscó apartar a la mujer con la mayor amabilidad posible, si es que existe alguna manera amable de quitarse de encima a otra persona.

-...Lo siento, no... no sé de qué me habla, señora.

Bajó la mirada, con los ojos vidriosos y los mofletes colorados. “Allí”, había dicho, y esa simple palabra consiguió acelerarle el pulso. Era demasiado ambigua. ¿“Allí”, dónde? ¿En casa de sus padres? ¿En el continente? ¿En el Hekshold? Cualquiera de las tres opciones era comprometedora e implicaba que la mujer la conocía de algo. Eso no estaba bien. Había sido tonto bajar la guardia. ¡Debía de haberse quedado en su habitación!

-Lo siento, -reiteró- con permiso.

Arrastró la silla hacia atrás, tomó el plato entre manos temblorosas y se puso de pie, evitando la mirada ajena para huir a través de las mesas, en dirección a su habitación. Allí, a solas con Veintitrés, podría comer tranquila.

Las escaleras que conducían a las habitaciones eran estrechas y los escalones crujían ruidosamente con cada paso que daba. Por ello la joven se percató de que alguien subía tras ella y, nerviosa, procuró acelerar el paso. Pensaba que era la mujer. ¿Qué quería con ella? ¿De dónde la conocía? ¿Sabía sobre el Hekshold, sobre ella o sobre su familia?

-¡Nngh!

La mano que cubrió su boca no podía pertenecer a la dama de dedos largos. Era grande, áspera y olía a estofado de carne. Eyre intentó gritar cuando su mejilla fue apretada contra la pared, pero le fue imposible hacerlo debido a la fuerza con que era presionada. Entonces, el desconocido comenzó a hablar.

Cuando la mano dejó su rostro, lo primero que hizo fue inhalar profusamente para dar a sus pulmones el aire que clamaban. Su pecho subía y bajaba con frenesí y, temblorosa, apenas intentó girarse para ver por el rabillo del ojo con quién estaba “hablando”. Un escalofrío le sacudió las vértebras al descubrir al hombre rubio junto a quien antes se había sentado. Con razón algo en él le daba mala espina... aunque, a decir verdad, había algo más que no terminaba de descifrar. Carraspeó e intentó apartarse, pero la mano de la espalda seguía apretándola de manera que no pudiera escapar. Si gritaba, el tipo la partiría en dos. No le quedaban muchas opciones más que responder a aquella retahíla de preguntas que, para ella, carecían completamente de sentido.

Le fue difícil encontrar las palabras. Primero, porque el miedo le impidió escuchar con atención lo que el sujeto había dicho. Y, segundo, porque no sabía quién era Keira Bravery, aunque por lógica dedujo que se trataba de la mujer de la cuchara. Titubeante, comenzó a decir:

-No estábamos hablando de usted... ni del Hekshold. -Susurró con esfuerzo- Me dijo algo sobre bailar y... y le dije que no sabía de qué me hablaba. Nada más. Nunca en mi vida había visto a esa mujer. -Intentó buscar la mirada ajena pese a la difícil posición en que se encontraba. Un rayo de desconcierto la atravesó al toparse con aquellos ojos azules, no azules como los propios, sino más eléctricos, más elusivos y perturbados. Su miedo se acrecentó y tuvo que esforzarse para juntar el valor que requería continuar hablando con un ápice de firmeza.

-Si de verdad no quiere hacerme daño, señor, le pediré que me suelte de una vez.

Bajó la mirada y esperó. Debía comenzar a pensar qué hacer si aquel maniático decidía no soltarla.

Supo incluso antes de pedirlo que aquel sujeto se negaría a liberarla. Los psicópatas no sentían compasión por sus víctimas, por muy innecesario que fuera que un hombre de ese tamaño aplastara contra la pared a una niña con tan desproporcionada fuerza. Más que interrogarla, conseguiría quebrarle las costillas. Cualquiera se daría cuenta: estaba fuera de sí.

Él habló y luego hizo una pausa para permitirle oír el sonido de la tela; no hizo falta, dado que la sensación del vestido holgándose hubiera sido suficiente para percatarse de que pronto estaría desnuda. El frío filo de la daga cosquilleó apenas rozando su piel y ella boqueó sin éxito la palabra “¡Veintitrés!”. Le era imposible hablar sin sentir una ácida punzada en los pulmones y su corazón latía tan fuerte que podía oír la sangre tamborileando en sus tímpanos. Sentía que si seguía así le daría un ataque de ansiedad como cuando, siendo más joven, experimentaba sus primeras visiones.

Supo entonces que la única forma de pasar por aquello era calmarse, concentrarse en su respiración y escuchar dócilmente lo que aquel loco tenía para decir. No llegaría muy lejos si cometía el error de entrar en pánico.

-Piensa, Eyre, has estado en situaciones peores, ¡piensa!

Era evidente que estaba tratando con alguien a quien le faltaba un tornillo. Alguien a quien le importaba demasiado lo que pensaran de él o, más específicamente, lo que la tal Keira pensara. ¿Sería ella la única preocupación del hombre? ¿Serviría para...? No tenía muchas opciones, era lo único que podía conjeturar a esas alturas. Cuando dejó de hablar y dejó flotando la pregunta en el aire, Eyre hizo un esfuerzo por ladearse un poco más, solo lo suficiente como para poder clavar su mirada en la ajena. Poco quedaba del temor paralizante que había sentido; ahora sus ojos brillaban con la determinación del venado que confía en su destreza para ganarle la carrera a los lobos. Solo tenía una oportunidad y, tal como él había pedido, la usaría para decirle exactamente lo que quería escuchar:

[1]-¿Pero qué haces? ¡Te dije que no hagamos estas cosas en público! -Su tono fue meloso y no necesitó abrir los labios para hablar. Al menos, no los reales. Era Keira Bravery quien hablaba a ojos del rubio, atrapada bajo su corpachón con un juguetón mohín de enfado. Centró toda su atención en hacer la ilusión creíble mientras creaba, alrededor de ésta, un aire de confusión que debía impedirle recordar, al menos por un momento, bajo qué circunstancias habían llegado hasta allí- Volvamos a comer, ¿sí? El estofado se está enfriando. -Tuvo que hacer un enorme esfuerzo para ocultar las náuseas causadas por la mera intromisión en la mente del brujo; nunca en su corta vida había entrado en contacto con una consciencia tan turbia, tan grotesca y caótica como lo era aquella. Y también, para qué mentir, debió esforzarse con creces para imitar la forma en que hablaría una adulta o, bueno, como ella creía que hablaban- Podemos continuar con esto en casa...

Manteniéndole la mirada, intentó deslizar sus manos sobre las del hombre en una especie de caricia sensual y esperó, rogando a todos los dioses que aquella treta la salvara... y no empeorara aún más las cosas.

[1] Uso de Maestría: Ilusiones

¡Funcionaba! La mirada del hombre mutó rápidamente del más visceral odio a la gentil mansedumbre de un infante en brazos de su madre, todo gracias a la simple magia de un rostro conocido y algunas caricias que parecían, más que a la piel, llegarle al mismísimo alma.

Eyre se sintió sucia y traidora, aún a pesar del primer alivio y de estar obrando para salvar la propia vida. Sintió remordimientos y tuvo miedo, incluso, de que Matthew llegase y la encontrara en esa situación. ¿Por qué? ¡Si ni siquiera se percataría de que era ella quien estaba con el rubio! Y, de todas maneras, no tenía cuentas que rendirle. No eran nada más que... ¿compañeros? ¡Lo que fuera!  Debía dejar de preocuparse por semejantes tonterías y poner su atención en esconder todos esos pensamientos tras una expresión amorosa y neutral, aún cuando sintió un abrupto mareo al descubrir cómo el hombre no se arrepentía en lo más mínimo de “haberla matado”. Su consciencia parecía estar limpia y tenía intenciones de continuar con su día como si nada hubiera pasado. Ahora más que nunca supo que, ante la más mínima oportunidad, debía escapar de ese demente.

Parecía haberle dado un trato más amoroso del que acostumbraba. No le sorprendía que la verdadera Keira fuera más seca de lo que era ella; dudaba que alguien pudiese sentir deseos de mimar a semejante loco. Sin embargo, ahora no podía cambiar de actitud sin correr el riesgo de que descubriera el engaño. ¿Qué debía responderle? Caviló durante un instante intentando controlar el nerviosismo que le agarrotaba los músculos como si cada parte de su ser intentara decirle “¡corre!”.

-Es porque me gusta cuando eres bueno. -Musitó, intentando sonar convencida. Parecía algo lógico, algo que podría decirle cualquier mujer a su pareja, ¿no? Y, además, quizás serviría para inducirlo a seguir comportándose así. Lo que no esperó fue lo que llegó luego; el hombre se inclinó hacia ella y, sin dejarle ni un centímetro de espacio para escapar, le plantó un beso que le hizo arder hasta las orejas. No un beso nada más. Su primer beso. Su primer beso había sido con un maldito delirante y no sólo eso, sino que pronto notó que quería más.

-¡No sigas, para, no sigas! -Era lo que en realidad quería decirle. Pero, de hacerlo, se ganaría la muerte que el brujo ya había creído darle. Apretó los párpados e intentó soportar ocultando su asco la manera en que las manos ajenas recorrían su cadera, su espalda, su nuca. Nunca habría creído que su primer experiencia “romántica” pudiera llegar a ser tan desagradable; incluso tuvo ganas de vomitar al notar la manera en que el pantalón del hombre se abombaba. Era agotador intentar no gritar y mantener la ilusión al mismo tiempo; cada minuto que pasaba mermaba sus energías y aumentaba su dificultad para concentrarse. No podía seguir así mucho más, ¡tenía que encontrar la manera de huir!

-Claro... -Deslizó las manos sobre el ancho pecho ajeno, rumbo al extremo inferior de la camiseta. Vio allí una oportunidad. Asió la tela entre trémulos dedos y comenzó a tirar hacia arriba- Levanta los brazos. -Ronroneó, coqueta, mientras se ponía en puntas de pie para terminar de quitar el ropaje. Entonces, antes de terminar de liberarlo, dio un fuerte tirón hacia abajo para ocultar el rostro ajeno y tomó envión para empujarlo con brusquedad por las escaleras. ¡Ahora o nunca! Abrazándose a sí misma para evitar que el vestido terminara de caérsele, corrió a toda velocidad hacia arriba. Atravesó el pasillo y, tras empujar a los brujos del Hekshold, entró en su habitación y echó llave.

Eyre volvía a ser Eyre, con la respiración agitada y lágrimas goteándole del mentón. Se sentía sucia, más que cuando dormía en la tierra húmeda del bosque, igual de sucia que cuando había sido manoseada por aquel desagradable bandido el día anterior. Permaneció largos segundos con la espalda apoyada en la puerta, atenta al más mínimo sonido, antes de permitirse relajar el cuerpo con un largo y profuso suspiro. Con las rodillas temblándole, caminó hacia Veintitrés y se sentó junto a él en el suelo para apretarlo en un silencioso abrazo. El biocibernético no correspondió, pues todavía “dormía” mientras se cargaban sus baterías con los tenues rayos de sol que se colaban a través de las cortinas.  

información muy necesaria:

Durante un par de minutos, la habitación pareció pertenecer a un tiempo estático y lejano donde hasta las motas de polvo flotaban quietas en el aire. Tras la puerta no existían el pasillo, los otros huéspedes o el rubio trastocado. Sólo su respiración entrecortada quebraba el silencio de cuando en cuando, recordándole que ella era la única inquilina de ese espacio calmo y privilegiado. Pensó, esperanzada, que todo había terminado y que mañana recordaría aquello como un mal sueño. Que Matthew llegaría, se disculparía por haber desaparecido y ella le respondería, con una sonrisa, que no importaba, que no se había perdido de nada. Mientras apretaba la mano metálica y quieta de Veintitrés incluso pensó que más tarde, cuando sus baterías estuvieran cargadas, irían juntos al mercado para comprar frutas que sustituirían al almuerzo que no había podido tener.

Comenzaba a relajarse cuando la manivela chirrió. Un fugaz presentimiento disparó los latidos de su corazón. Al oír la voz del brujo, todos sus músculos se tensaron y un ácido dolor invadió su estómago al presagiar que la pesadilla no hacía más que empezar. No respondió. Rogó a los dioses que lo hicieran irse, que lo mandaran lejos. Hizo silencio y contuvo la respiración.

Eyre siempre oía a los dioses, pero éstos nunca la escuchaban a ella. El crujido de la cerradura precedió al ronroneo de los goznes mientras la puerta se abría para dar paso a la enorme y aterradora silueta del hombre distorsionada por las lágrimas que cubrían sus ojos. Una vez más, él hablaba y ella lo observaba desde abajo, pequeña y temblorosa. El miedo le punzaba en las sienes y descontrolaba su cuerpo con fuertes temblores. Un paso, dos pasos, tres. Cada vez estaba más cerca. ¿Acaso esperaba que le respondiese? Sus labios estaban sellados, paralizados por los nervios. Él comenzó a desvestirse. Era la primera vez que veía a un hombre desnudo. Nunca pensó que sería así. Miedo. Repulsión. No fue capaz de apartarse cuando la atrajo hacia su cuerpo.

Entonces la besó, y fue como si aquel beso rompiera el hechizo en que había estado sumida. Una corriente eléctrica la sacudió de los pies a la cabeza; la furia reemplazó al miedo y como antes había querido desaparecer, ahora deseaba repeler a aquel perverso con todas sus fuerzas. Había sido demasiado. Recordó inmediatamente la noche anterior y se convenció de que nadie en todo ese maldito mundo tenía el derecho de ponerle un dedo encima. “¡SUFICIENTE!”, vociferó para sus adentros, e hizo dos cosas que jamás se imaginó capaz de hacer: Mordió con todas sus fuerzas el labio del hombre y atrajo con telekinesis el abrecartas que descansaba en el escritorio para clavárselo en un brazo, hundiéndolo en su carne hasta la mitad del mango.

-¡¡QUÍTAME LAS MANOS DE ENCIMA!! -Estalló, empujándolo una vez más para escabullirse de su mortífero abrazo. No le importó que el roce con el cinturón le arrancara un mechón de pelo; la adrenalina enmudecía al dolor. Corrió hacia la puerta perdiendo el vestido en la carrera. No le importaba salir en camisola y enagua. Luego se daría cuenta, horrorizada, de que no le había importado dejar atrás a Veintitrés. Se echó sobre el picaporte, ¡estaba tan cerca de la libertad, tan, tan cerca...!

Una descarga eléctrica la repelió hacia atrás. ¡La manivela! Gritó y se miró, absorta, las palmas rojizas de las manos. Todo su cuerpo se estremeció con un frío glacial al percatarse de que su pesadilla se estaba cumpliendo.

Estaba atrapada con aquel hombre.

La mirada ajena se clavó en sus ojos como dos puñales, tanto que sintió a su mismísima alma estremecerse. No pudo evitar desviar los ojos hacia su cama; tan solo una hora atrás había estado allí, retozando sin tener ni idea de lo que le deparaba el destino. No... Mentía. Claro que tenía idea. Lo había soñado. ¡Lo había soñado! De pronto tuvo la certeza de que los dioses ya le habían avisado. Y Eyre, estúpida de ella, no los había escuchado. ¿Cuántos otros mensajes habría pasado por alto? ¿Era ese un castigo por no prestarles la suficiente atención?

¡Pues ya había entendido! ¿¡Por qué no paraban el castigo!?

Él se abalanzó sobre ella con la ya conocida brutalidad; fue en vano que diera un paso atrás. Le sacaba cuatro cabezas y aún con un abrecartas ensartado en la carne exhibía esa fuerza que solamente los locos eran capaces de desplegar. Bastó un manotazo para echarla al suelo; ella cayó de rodillas con tal fuerza que no pudo evitar golpearse también la barbilla y el pecho. La espesa cortina de hebras castañas ocultó su expresión deformada por la impotencia y por el espanto. Con la mejilla apretada contra la descolorida alfombra que apestaba a todos los huéspedes anteriores a ella y a Matthew, cerró los ojos y apretó la mandíbula.

-No vas a llorar. -Se dijo- No le darás el gusto.

Fue como una voz interior. Una voz serena y sabia. En ese instante, con esa resolución que le endureció el espíritu, sintió que se desprendía de una parte valiosa de su infancia.

Tras ser despojada de su vestido, aún escasamente protegida por la camisola y la enagua, recibió con reticencia al ardiente contacto ajeno. Ella, en contraste, estaba helada, aunque de alguna manera su piel brillaba cubierta de sudor. Al ser besada, abrió los ojos y los clavó, de reojo, sobre el rostro ajeno. Los iris, antes azules como el cálido cielo de verano, ahora brillaban con la frialdad de un témpano de las islas del norte. Supo que su miedo alimentaba al hombre y por eso amputó su capacidad de tenerlo. O, al menos, de demostrarlo. Incluso su respiración comenzaba a apaciguarse. Recordó haber leído que algunos animales se hacían los muertos para perder el interés de los cazadores.

Cuando el hombre decidió dar por terminado el ósculo, ella suspiró y desvió lentamente su mirada hacia el único otro punto que era capaz de observar: el polvoriento suelo debajo de la cama.

-¿Qué pensará Keira cuando sepa que te gusta violar adolescentes?

No supo por qué lo dijo. Las palabras simplemente salieron con desdén de su boca. ¿Qué más daba? Tuvo la hiriente certeza de que ya poco podía hacer. Veintitrés no despertaría hasta mucho después y Matthew no entraría justo ahora por esa puerta. Estaba sola y no podía hacer nada. Había pasado por cosas casi peores. Si iba a pasar por eso, al menos lo haría aferrándose al último trocito de dignidad que le quedaba.

La chica evitaba verme directamente a la cara. Fijaba su vista cualquier punto de la habitación, debajo de la cama donde desearía esconderse o por la ventana que desearía saltar, para huir de mí. En cierto sentido, agradecí que lo hiciera. Al tener la cabeza girada, su larga melena le tapaba el rostro. Podía imaginarme que detrás del cabello castaño estaba Keira, Suuri o Talisa. La imagen de las mujeres que amaba tranquilizaba a los cuervos de Duna que anidaban bajo mi piel. El dolor de los picotazos y los irritantes graznidos desaparecían. Estaba obedeciendo las órdenes de Duna, como premio, mis maldiciones cesaban su dolor. Sin embargo, y por muy agradecido que estuviera, no pude evitar sentirme humillado. Tenía un ego grandísimo, era narcisista de manual. Me gustaba que me mirasen, que disfrutasen viendo mi cuerpo y que deseasen tenerlo encima o debajo, según el devenir de la noche. La chica del Hekshold debía sentirse halagada, ruborizada por haber cumplido el deseo de la mayoría de los hombres y mujeres de Aerandir. En lugar de ello, me huía. ¿Dónde estaban esas manos pasando por mis pectorales, esa lengua juguetona que emergía de los labios en busca de otro beso y dónde estaba el calor en su cuerpo? Al tocarla, sentía un sudor frío fruto de su miedo hacía mí. Los cuervos de Duna insistían en que ese frío era más aclamado que el calor del sexo; yo no me lo creía. Necesitaba su calor, necesitaba que me mirase a la cara y se mordiese labios como una niña al contemplar mi recuperada juventud.

Agarré sus dos brazos y los apreté con fuerza. Mis manos parecían dos garras de cuervos. Apretaba con más fuerza cada vez que la chica hacía un gesto que me resultaba desagradable. Quise controlarla, si no era mediante las palabras y la intimidación, sería por la fuerza.  

—No llores, me da igual, pero no dejes de mirarme. Estoy aquí arriba, no detrás de tu cama—.

Solté su brazo derecho durante unos segundos para desgarrar la parte frontal de su camisón. Ya que ella se negaba a dirigirme la mirada, estaba en mi derecho de ver su cuerpo sin ningún tapujo. Aproveché para bajarle su ropa interior. No tuve decoro por preguntar si la estaba haciendo daño al arañarla con mis uñas; si así era ella debería sentirse agradecida. A Keira le gustaba pasar sus manos por sus piernas y espalda revisando las cicatrices que le hice durante la noche. Nos hicimos, pues luego, pasaba la palma de sus manos por mi espalda y me besaba en las heridas que todavía estuvieran sangrando. ¿La chica del Hekshold besaría la herida que me ha hecho en el brazo? No, por cuenta propia. Le tendría que enseñar cómo se hacía. Quizás cuando acabásemos.

Con las bragas entre las piernas y el camisón desgarrado, abierto como si fuera una chaqueta sin botones, la chica lanzó una pregunta que hizo que me levantase las cejas de sorpresa. ¿Qué pensaba Keira? La bailarina estaba muy presente en mis pensamientos, pero no me había preguntado qué pensaría si me viera con su amiga.

—Ella ya lo sabe. —puse mi mano izquierda encima del pecho derecho de la chica, necesitaba un lugar donde sostener mis palabras para darles credibilidad y no encontré otro mejor —A estas alturas, se habrá resignado a pagar nuestra comida y vuelto a casa con la cabeza agachada. Ya lo sabe. Sabe lo que le ocurre a sus amigas —.


Ha pagado los dos estafados: el que se ha comido Gerrit y el otro que Keira no ha probado bocado. Vuelve a casa con la cabeza alta. No mira hacia atrás. No quiere pensar en lo que ha ocurrido. En ocasiones cree ver lo que ocurre. Cuando ha despertado, la puerta de su conciencia estaba abierta. Keira conocía la magia por lo que se contaba en las viejas canciones. Sabía de la existencia de las puertas mentales, así es como se llamaban en la mayoría de epopeyas. Lejos de parecerse una infracción de la intimidad, se sentía abrazada porque una persona había cruzado la puerta y visto atrás de sus ojos. La chica del Hekshold pudo ver en un sueño incomprensible lo que Keira sentía. Ahora la puerta estaba entreabierta. Keira ve un hilo de luz por el que se asomaban dos figuras. La chica está en el suelo, con media cabeza ocultada por su melena castaña. Un chico grande y fornido está encima de ella. Los dos están desnudos. Se respira un amargo aroma a sudor y sexo. La cintura del chico se aproxima peligrosamente a la de la chica. Keira no quiere ver. ¡Qué se cierre la puerta! Pide a gritos en su interior.

En el camino del hostal a la casa que se ha adueñado, Keira no suelta ni una sola lágrima y sus labios son una línea recta de indiferencia. Lleva los dos objetos que más odio: la cabeza de Talisa y la dama martillo Suuri.

Una vez entró en la casa va directa a la cocina. Calienta al horno de leña dos cubos de agua. Lleva los cubos al cuarto de baño y se encierra dentro. El cristal del lavabo se cubre de una capa de vaho. El rostro de la mujer del espejo queda completamente tapado. No se puede diferenciar quién es ella. Así estará a salvo. No podrán herirla. La mujer del otro lado del espejo podrá ser lo que quiera ser: escapar del abrazo de Gerrit y apuntarse al Hekshold. Es libre. Keira le protegerá desde su mundo.

Se sienta en la taza del váter. Se tapa la cara con las dos manos y es ahora cuando llora. Nada ha cambiado. Gerrit sigue siendo el mismo monstruo de hace un año, de hace tres y de hace diez. ¡Disfruta de tu fiesta! ¿No era lo que quería, celebrar el fin de su maldición? Adelante, que lo disfrute. Keira descubre que odia a Gerrit tanto como lo ama. Nada ha cambiado y nada cambiará.


Nada había cambiado y nada iba a cambiar. Al servicio de Samhain, cuando me consideraba un asesino de elfos, utilicé mi posición para aprovecharme de cuantas personas pude. Samhain me enseñó. Tenía catorce años, él veintidós, cuando me trajo a una elfa de cama que había hecho prisionera. Fue mi regalo de cumpleaños. La chica del Hekshold también era un regalo, hecho por Keira en lugar de Samhain. Keira tenía la culpa de que hubiera dado con la chica, y luego ella por haberme hecho enfadar engañándome con el rostro robado de su amiga. Nada había cambiado. Si no era Samhain quien me alentaba a ser una persona violenta, serían los cuervos de Duna. Lo más sabio era resignarse, dejar de luchar por controlar mi cuerpo constantemente y obedecer a las órdenes que me mandaban.

—Te va a doler. Mañana será peor—le advertí a la chica. Fueron las primeras palabras que me dijo Samhain el día que me deshice de mi virtud infantil.

Cerré los ojos y deslicé mi cintura hacia la de la chica muy lentamente. Fui considerado, más de lo que ella fue al conmigo al engañarme. No había prisa. A medida que avanzaba, sus gritos serían más fuertes. Me permití tomar el tiempo que fuera necesario para disfrutar de cada uno de sus gemidos. Muy lentamente. Duna estaría contenta conmigo, la sangre que le estaba recolectando era más pura y valiosa que la de cualquier asesinato.

El dolor de mi brazo desapareció por completo. En su lugar, apareció una fuerte presión en mi zona testicular, el reflejo del daño que le estaría provocando a la chica. Este dolor, lejos de resultarme molesto, me incitaba a continuar. Cada nuevo impulso lo hacía con un grado más de velocidad y uno menos de misericordia. Pronto, las embestidas se fueron intercalando con los bufidos de un animal, del monstruo que Samhain creó en mí.

Llegado a la cúspide del orgasmo, me sentía vivo, renacido (ella debía sentir como un cadáver). ¡Qué gran forma de recuperar mi juventud!

—Cambia. Puedes hacérselo—me esforcé a hablar, apenas se me entendía —Cambia a Keira. Cuando acabe, sé Keira—.

Offrol:
Invitado no te masturbes leyéndome que me da mucha grima

Eyre supo en ese instante que nunca más volvería a sentirse limpia. Que no importaba cuan fuerte frotase la esponja contra su piel, aún si lo hacía con tanta fuerza que terminase en carne viva, no podría librarse de esa asquerosa sensación. Con la angustia agolpada en la garganta, pensó en su nana y en sus padres, en lo preocupados que estarían por ella. Pensó en lo ingenua que había sido al creer que todo estaría bien tras poner un pie fuera de su hogar. Pensó, mientras se mordía la lengua para no gritar, que la próxima noche y todas las siguientes sus pesadillas retratarían aquel momento y ya no los intrincados mensajes de los dioses.

La primer embestida dolió tanto que creyó sentir cómo su carne se rajaba de par en par; apretó los dientes con tal fuerza que pronto pudo sentir la sangre de su propia lengua colmándole la boca. Sin embargo, ni el más mínimo sonido manó de su garganta. No gritó, no gimió. Tampoco se dignó a mirarlo, no importaba cuánto se lo pidiera. No le daría el gusto. No podía permitírselo. Se comportaría como un muñeco de trapo si con eso conseguía que el hombre se hartara pronto. Al final, eso era en ese instante: una muñeca sin opinión que valiese.

Luego todo pareció mermar, el ritmo frenético, el dolor constante, la ponzoñosa humillación, todo contribuyó a sumirla en una especie de trance que mantenía con precariedad su consciencia en una sola pieza. La agonía dio paso a un profundo odio. Nunca en toda su vida había experimentado tan aberrante sentimiento; la joven antes inocente deseó entonces asesinar a ese hombre con sus propias manos, devolverle todo el dolor que estaba infligiendo en su cuerpo y en su mente. Lo odió a él, se odió a sí misma y odió a los dioses profundamente. Algo en su alma se quebró y tuvo la certeza de que nunca sería la misma.

Tan pronto como hubo empezado, terminó. Todo su ser latía en agudos espasmos de dolor y un hilo de sangre, tan fino como del que pendía su consciencia, surcaba sus muslos. Ilusamente creyó que lo próximo sería despertar de la pesadilla; no obstante, el hombre tenía una nueva petición para hacerle. Sus sienes latieron de furia y solo entonces, lenta y lánguidamente, se dignó a clavar sus ojos en los ajenos.

Crear las ilusiones era simple: controlaba la mente impropia para hacerle ver una imagen a su antojo. Lo interesante era que, en el proceso, también tenía acceso a un atisbo de muchos otros pensamientos; le había tomado años aprender a separar su propia identidad de la ajena durante ese brevísimo instante y solía evitar mirar, para no entrometerse demasiado. Esta vez, presa de la ira, le bastó una fracción de segundo para inmiscuirse en esa mente retorcida y confusa; y allí, tras las pupilas del hombre, encontró toda la información que necesitaba.

-Como desees.

Esperó a que el rubio pestañeara. Cuando abriera los ojos se encontraría con que había yacido con aquel a quien más odiaba y se encargó de brindarle la imagen más grotesca que pudiera llegar a ocurrírsele. Se tomó la molestia de añadir un toque pútrido a la imagen, después de todo, él ya había muerto hacía mucho tiempo atrás.

Cuando el hombre abriera los ojos, se encontraría con su querido Samhain.

El miembro 'Eyre' ha efectuado la acción siguiente: La voluntad de los dioses

---

'Runas' :
[Tienes que estar registrado y conectado para ver esa imagen]
Resultados :
[Tienes que estar registrado y conectado para ver esa imagen]

Lo conseguí. Después de haber abusado física y psicológicamente a más de un centenar de víctimas, al fin conseguí proyectar mi esencia a otra persona; tal y como mi padre y luego Samhain hicieron conmigo. Conseguí convertir a la chica del Hekshold en lo que yo era: un monstruo. Lo vi en su fiera mirada y su sonrisa socarrona. Lo sentí en el calor que emanaba de mi entrepierna y en la presión que sentía en el pecho. Estaba frente a un igual. Ya no tenía por qué ser cuidoso, ella ahora era como yo, se divertiría con lo que yo me divertía. La embestí como solía embestir a Keira después de una larga noche de alcohol. Quería ver los dientes de la chica del Hekshold clavados en sus labios para reprimir un grito que se confundía con el orgasmo. ¿Dónde estaba ese grite? La embestí con más fuerza. Sentí el dolor que provocaba reflejado en mi entrepierna por la maldición del espejo. Hice una demostración a la chica de cómo me gustaba que gritasen; aunque imaginaba que ya debería saberlo, pero que se estaba haciendo la dura para excitarme. Lo conseguía. Sabía lo que me gustaba.

En su nueva y monstruosa faceta, la chica asumía su rol servicial. Prometió cumplir mis deseos. Sonreí de manera triunfal enseñándole todos mis dientes. Deslice una mano de su brazo hasta su pecho. Al convertirse en Keira, ya no me importaría tocarla y acariciarla. No solo sería cuestión de venganza, también habría sosiego y cariño.

—Keira Bravery — la llamé con voz dulce.

Sin embargo, Keira nunca apareció. El rostro que estaba viendo se convirtió en una masa de huesos y piel podrida. El cartílago de las orejas y la nariz habían desaparecido. Los ojos eran dos cuencas vacías por las que se veía algunas zonas sin piel donde quedaban al descubierto los huesos del cráneo. Me costó reconocer a los rasgos fáciles del cadáver. Estaba culminando en ese preciso instante. Me había concentrado tanto en hacer sufrir y gozar a la chica del Hekshold que me costaba pensar con claridad. Por no hablar de la pérdida de sangre por la herida del brazo. Estaba mareado. Los objetos de mí alrededor parecían bailar en círculos a la vez que me señalaban y se reían de mí por lo que había hecho. ¿Y qué había hecho? En el centro del círculo estaba la respuesta: el cadáver de una persona que maté dos años atrás. El cadáver de mi maestro Samhain. Había culminado en el sexo de mi maestro.

En cuanto me di cuenta, solté el pecho de la chica, el cual se había aplanado y emblandecido. No me alejé, no enseguida. Primero, palpé el suelo a mi lado buscando algo con lo que pudiera defenderme del muerto. Mi martillo Suuri sería una opción perfecta. Me maldije mentalmente por no haberlo cogido cuando tuve la oportunidad, antes de salir corriendo detrás de la chica del Hekshold. ¿Y dónde estaba el abrecartas que ella me había clavado en el brazo? Tardé unos segundos en recordar que lo había lanzado por la ventana con un impulso telequinético. Estaba indefenso frente al cadáver que de uno de los hombres que me convirtieron en lo que era. Y lo que era peor, había abusado sexualmente del cadáver y ahora él buscaba venganza. Por instinto, me separé unos metros atrás de la chica. Pegué la espalda contra la puerta. Sin llegar a levantarme del todo, puse la mano en la manivela para abrirla. Una descarga recorrió mi brazo abriendo de nuevo la herida que ya empezaba a cicatrizar.

—No eres real. Yo te maté. —le dije al muerto. —Te maté. Te engañé para que me siguieras y te traicioné. ¡No eres real! Eres esa chica del Hekshold. —lo decía en voz alta para convencerme de que todo era una ilusión. — ¡Te maté! —

Tenía la mano izquierda pegada en el suelo, necesitaba tocar algo que estuviera seguro que era real. La mano derecha la ocupaba en frenar la hemorragia de la mano derecha. Estaba asustado. Parecía un animal asustado viéndose acorralado frente a su cazador. Así era como debió sentirse la chica antes de que abusara de ella. Las vueltas habían cambiado. Me reí como un rey glotón por la ironía. ¡Era tan gracioso! La risa se me quebró a la mitad. Me faltaba el aire y tenía la garganta seca. Tosí con fuerza sin separar la mano izquierda del suelo ni la derecha de la herida.

—No eres Samhain. Eres yo. Tú eres igual que yo — quise reírme de nuevo, pero me había quedado sin fuerzas para ello.

Miré hacia todos los puntos de la habitación como si estuviera buscando algo que no sabía qué era. ¿Una salida? ¿Ayuda? ¿Un arma? ¿Una tumba? No lo sabía. Éramos dos monstruos atrapados en una habitación. Todo lo demás carecía de interés. Solo estábamos nosotros.

—Deja que te pregunte: ¿qué vas a hacer ahora? ¿Vas a recuperar tu imagen original y te vas a poner encima de mí? Adelante, hazlo. Es tu turno — miré al cadáver (a la chica que había detrás) como si la estuviera retando a ver quién era el peor monstruo de la habitación: el que asesino había nacido siendo un monstruo o la chica que acababa de estrenarse como monstruo. —¡Adelante! Lo estás deseando. ¡HAZLO! —lancé una descarga al lado derecho del cadáver, no quería herirlo, quería que hiciera lo que yo —¡VAMOS! ¡MALDITA SEA, VEN AQUÍ Y LLÉVAME A LA LOCURA, NUESTRA ÍNTIMA LOCURA! —.

Offrol: ¿Con qué ahora nos ponemos necrofílicos Eyre? Vamos a dar muy mala imagen al foro.

El brujó la soltó y Eyre... No. Y Samhain se desplomó en el suelo con el traqueteo húmedo de la osamenta a media putrefacción. Una sonrisa enferma y sardónica tensó los músculos desnudos de su mandíbula. De haberse visto en un espejo, la joven que habitaba bajo ese monstruo de pesadillas hubiera gritado. Ella no era esa aberración... pero, en cierta forma, le gustaba serlo. Disfrutaba viendo el brillo del terror en los ojos impropios. La hacía sentir... poderosa. ¿Por eso el rubio obraba como obraba? ¿Era porque encontraba ese placer en el miedo ajeno?

Lenta y solemnemente hizo acopio de todas sus fuerzas para levantarse. Mover ese cuerpo era tan difícil como si fuera real; durante las ilusiones, la bruja casi podía sentir la nueva complexión que estaba asumiendo a ojos de los demás. Un gemido agudo y constante manó de su garganta hasta que pudo ponerse de pie y, una vez erguido, Samhain clavó desde arriba sus cuencas vacías en el tembloroso hombre que lo miraba apretado contra la puerta, como un ratón enfrentando su cruento destino. Patético. Antes le hubiera causado lástima, pero ahora, sintiendo aquel dolor punzante y ardiente en el bajo vientre que le impedía caminar con normalidad, lo único que pudo experimentar fue un profundo y amargo goce.

-No, querido mataelfos, te equivocas. Tú... -hizo énfasis en aquella palabra señalándolo con el huesudo dedo índice- has crecido para convertirte en lo mismo que yo.

Lo dejó hablar. Aunque temblaba de miedo aún no parecía totalmente convencido con la ilusión; mientras algunos caían a la primera, otros insistían en recordar quién se escondía detrás del disfraz. Resultaba molesto, pero la solución era simple. Ella ya conocía qué trapos sucios podía usar para convencerlo de que se trataba, efectivamente, de su odiado maestro.

El muerto salvó la distancia que los separaba con sendos pasos y escuchó con paciencia los delirios del loco. Cuando hubo terminado, lentamente se inclinó hacia él y estiró un brazo para acariciarle los cabellos con dulzura paternal.

-Mírame bien. -Alzó los brazos a los costados, como un hombre clavado en su cruz invisible, y esbozó una sonrisa desdentada y de pútridas encías- En esto te convertirás. Serás traicionado por quien más quieres. Un muerto olvidado, odiado... -le miró de arriba a abajo antes de reír con sorna- y malfollado.

Retrocedió un par de pasos para tomar asiento en la cama. La acción le dolió horrores, pero poco dolor podía esbozarse en ese rostro desfigurado por la descomposición. Desde allí, levantó un brazo y señaló la puerta con un ademán suntuoso, indicándole que podía marchar.

-Me contenta saber que tu destino será el mío. ¡Ahora vete! Eres libre.

El hombre que la había violado ahora golpeaba el suelo como un niño encaprichado. Yacía allí como un estúpido, intimidado por la ilusión de un cadáver que, en realidad, no volvería a ver jamás. En el mundo real los muertos no volvían a dar lecciones, preferían dejar que los vivos cargaran todos los días con la culpa de sus actos.

Eyre sintió náuseas y una profunda desilusión al ver cómo aquel maniático parecía dispuesto a quedarse. Había intentado manipularlo de manera que la situación en sí misma lo empujase a marchar; liberándolo, esperaba liberarse a sí misma. Pero no. Volvía a incorporarse, volvía hacia ella, volvía a hablar. Su hueca mirada se fijó en él, disfrazando su impaciencia con una mueca de frío desinterés. No le interesaba quién era Mirmana; el discurso le causaba indiferencia. No quería saber cuáles eran los problemas que hacían miserable a ese sujeto cuyos actos eran guiados por el azar.

Solamente quería que se fuera.

No encontró fuerzas para moverse cuando echó sus manos sobre ella. La ilusión estaba consumiendo su energía a pasos agigantados y, luego de lo que había pasado, una parte suya simplemente deseaba que todo terminara de una vez. Eyre, que tanta muerte había presenciado, no le temía al fin de su existencia; más bien la veía como un consuelo. Y, tras lo que había pasado, ahora tenía la certeza de que existían cosas mucho peores que aquello.

Sus mejillas también se mojaron cuando sintió cómo su garganta cedía bajo los dedos impropios. Eran dos extraños compartiendo lágrimas. La niña -esa sería la última vez que se vería a sí misma como una niña- odió sentir cómo su ira se teñía con tintes de pena, dolor y compasión. Quiso odiarlo con más intensidad, tanto como momentos atrás, pero fue incapaz. El brujo le recordaba a un niño más que a un monstruo. Volvió a pensar que olía como un animal asustado, pues eso era en realidad: una simple bestia en busca de consuelo.

Su vista comenzaba a nublarse; los gritos del hombre sonaron muy, muy lejos, aunque sus rostros estaban apenas separados por algunos centímetros. Pensó que nunca lograría despedirse de su nana, de sus padres, de Gwynn o de Veintitrés. Pensó en Matthew, en qué estaría haciendo, en si alguna vez regresaría a la posada para preguntar por ella. Cerró los ojos y relajó el cuerpo; no quería gritar ni llorar. Había vivido con dignidad y acababa de decidir que moriría de la misma manera.

Entonces, el aire volvió a quemar su garganta cuando fue liberada. Llenó sus pulmones con una gran bocanada de oxígeno y también tragó saliva con sabor a sangre. Cuando miró hacia abajo, vio que sus manos volvían a ser las suyas, esas con dedos largos, uñas cuidadas y recientes cayos y heridas ganadas en su travesía. No había podido mantener la ilusión, aunque, cabizbajo, el brujo no parecía haberse percatado de ello.

Lo miró largamente mientras oía cómo poco a poco dejaba de sollozar. Volvió a intentar sentir odio por él, pero lo único que encontró fue un profundo cansancio, desconsuelo y tristeza. Sus ojos viajaron hasta la mochila que descansaba en el escritorio; dentro de ésta llevaba el cuchillo de su padre. Pronto descartó la idea. Antes había querido matarlo, ahora solo deseaba pestañear y descubrir que había desaparecido, que nada de todo aquello había pasado.

Exhausta, se inclinó hacia adelante y posó una mano sobre la cabeza del hombre. Sus ojos hinchados por el llanto se cerraron con lentitud para concentrarse en en proyectar las imágenes más bellas que podía llegar a imaginar. Con su último hálito de magia, le susurró dentro de la mente:

-¿Ves este campo? ¿Ves los naranjos? Este es mi lugar bonito. Te lo prestaré para que puedas venir aquí cada vez que sientas que te estás convirtiendo en un monstruo, ¿vale?

Eres un buen chico. No tienes la culpa de lo que Samhain te ha hecho. Los demonios no lloran, así que tú no eres un demonio; solo has pasado por cosas malas. Puedes remediarlo, puedes compensarlo. Eres un buen chico y podrías ser un buen hombre.

Concéntrate en este lugar. Ve a sentarte a la sombra de los naranjos y cómete algunos. Cierra los ojos, Gerrit, y descansa.

Cuando despiertes, sal de aquí sin preguntarte qué ha ocurrido. Solo vete, ve a hacer algo bueno. Quítate las cadenas de Samhain y, cuando seas libre, podrás sentir de verdad la paz que estás sintiendo ahora.

En cuanto a mí, no me busques. No creo ser capaz de perdonarte nunca.

Ahora... duerme.

Lo soltó con gentileza y se recostó sobre el tibio colchón de paja sin volver a abrir los ojos. Tanto su cuerpo como su mente estaban exhaustos, y ella misma había deseado permanecer en la pradera de los naranjos en flor. Allí, con las mejillas húmedas, se quedó dormida con la esperanza de que, cuando despertara, Gerrit Nephgerd se habría marchado para nunca volverlo a ver.